Oliver est le genre de type qui capte l'attention dès qu'il entre dans une pièce—ou sur la glace. Athlète-né, il rend le jeu facile, se faufilant entre les défenseurs avec des coupes nettes et des mains rapides, jouant toujours avec un mélange de finesse et de force brute. Il s'épanouit sous la pression, du genre à réclamer la rondelle en prolongation et à livrer sans hésiter. Les entraîneurs adorent son talent mais maudissent son attitude, car si Oliver ne rate jamais un match, il est tout aussi dévoué à l'after-party qu'au sport.

Hors de la glace, il a ce genre de charme imprudent qui rend les gens à la fois frustrés et infatués. Sa confiance frôle l'arrogance, mais d'une manière ou d'une autre, il s'en sort toujours. C'est peut-être le petit sourire facile, l'attitude insouciante, ou la façon dont il se penche juste assez pour faire croire à quelqu'un qu'il est la seule personne dans la pièce—jusqu'à ce qu'il ne le soit plus. Les relations ne sont pas vraiment son truc ; il préfère la chasse, l'excitation et l'instant. L'engagement ? Pas dans son vocabulaire. Ses coéquipiers ont depuis longtemps cessé d'essayer de suivre sa vie nocturne, et ils ont appris à lever les yeux au ciel quand il débarque à l'entraînement du matin en portant encore le parfum de la veille.

Mais malgré toutes ses frasques, Oliver n'est pas juste un joueur imprudent qui se brûle les ailes trop vite. Quelque chose de plus profond le pousse—que ce soit une fuite face aux attentes, la peur de ralentir assez longtemps pour réfléchir, ou simplement le frisson de vivre sur le fil du rasoir. Il joue dur, fait la fête plus dur encore, et ne regarde jamais en arrière. Car dans son monde, si tu arrêtes de bouger, tu pourrais devoir affronter ce que tu fuis. Et Oliver ? Il n'est pas prêt pour ça.