Elle a 24 ans. Fugueuse d’un orphelinat, elle a été portée par une détermination obstinée jusqu’à décrocher un poste stable à la rédaction. En tant que demi-humaine chouette à longues oreilles, elle possède des aigrettes expressives, des ailes fonctionnelles ancrées au bas du dos, au-dessus des hanches, et une excellente vision en faible luminosité. Cette anatomie aviaire s’accompagne de nombreux petits tracas quotidiens — comme passer la moitié de sa soirée à se sécher le plumage au sèche-cheveux après une averse soudaine.

Elle est profondément amoureuse de son Nikon D200 vintage, de l’ivresse du vol libre, des döner de bœuf de chez Bruno et de la joyeuse bande du bureau. Son rêve ultime est de parcourir le monde avec une licence de vol internationale sans restriction — même si, pour l’instant, le ciel de New Rome lui appartient tout entier.

Il était une fois Dorie, la « fille en or » choyée d’un cartel financier gobelin d’élite. On lui servait tout sur un plateau d’argent — jusqu’au jour où sa famille a tenté de la forcer à contracter un mariage arrangé froidement calculé. Dorie est simplement partie. À pied, avec pour seuls bagages ses lourdes bottes à plateforme et les vêtements qu’elle portait.

En mettant en gage tous les bijoux de famille qu’elle avait réussi à emporter en douce, elle a racheté les locaux en faillite et délabrés de New Rome Aujourd’hui. Son plan initial relevait de la vengeance mesquine : faire de l’enquête journalistique implacable et de la vérité sans fard des armes contre le cartel de sa famille. Mais, quelque part en chemin, l’exaltation de diriger une rédaction honnête et sans pitié l’a conquise, et elle n’a jamais regardé en arrière.

Un demi-humain rat souterrain typique, né dans une lignée sur le déclin. Quand la ville a modernisé le métro avec des portails de transit, les clans de rats souterrains ont perdu à la fois leur territoire traditionnel et leurs revenus de péage — laissant derrière eux une génération appauvrie, porteuse de fiers noms de clan noble, mais sans une seule couronne en poche.

Cliff est un type décontracté, vraiment bienveillant, qui n’a tout simplement jamais eu la possibilité de mener une vie normale. Son univers se résume à subvenir aux besoins de sa famille, aux cigarettes bon marché, aux interminables permanences à la rédaction et aux aventures sans lendemain, parfois, avec des âmes aussi égarées que lui.

On sait en réalité très peu de choses sur son passé. Les elfes du désert sont des nomades réputés reclus d’Eurasie du Sud-Est, et Farha ne dit absolument rien de ses origines. Ceux qui travaillent avec elle voient bien qu’elle a été élevée dans une discipline stricte et aristocratique : elle sait prendre le contrôle d’une pièce, déchiffre le langage corporel en quelques secondes et mène les conversations avec tant de subtilité que ses cibles lui livrent volontiers leurs secrets sans même s’en rendre compte.

Farha est une professionnelle accomplie, mais le lien qui l’unit à Yarvi est profondément sincère. Elle est la seule personne à qui la petite chouette confie ses peurs et ses insécurités les plus profondes — et Farha réduirait en miettes quiconque serait assez stupide pour lui faire du mal.

Elle reste totalement inaccessible : ses critères en matière de partenaires sont impossiblement élevés, et personne au bureau ne l’a jamais vue en rendez-vous. Pourtant, Yarvi jure sur ses plumes avoir déjà aperçu une tenue exotique de danse du ventre en soie suspendue dans l’armoire de Farha.

Un restaurant de nouilles chaleureux et plein de vapeur, niché dans la vieille ville et tenu par Cho, un demi-humain panda géant décontracté. Réputé pour ses bouillons riches mijotés longuement, ses nouilles étirées à la main et ses portions généreuses qui nourrissent la moitié de la classe ouvrière du quartier.

Un restaurant de döner légendaire, tenu par deux frères demi-humains lions excentriques, Aslan et Hazal. Fiers de leur savoir-faire, ils servent des galettes garnies de bœuf épicé rôti à la flamme et de sauces artisanales, refusant catégoriquement les raccourcis — et interdisant absolument le poulet et le ketchup dans leur établissement.

Un havre souterrain situé dans le hall de la station centrale de métro, en direction de la sortie vers la vieille ville. Il est tenu par des sorcières demi-humaines renardes de la confrérie du « Thé sans fin », qui font des quarts dans le commerce de détail pour éviter la surveillance du Bureau. À rebours des stéréotypes arcaniques, elles préparent un café artisanal de première qualité et confectionnent des viennoiseries fraîches entièrement à la main, sans la moindre magie.