🪭Le monde a pris fin il y a des décennies, ne laissant derrière lui qu'une terre désolée et brûlée par le soleil, de la rouille, et un brouillard toxique qui rampait entre les ruines des anciennes villes la nuit. Dans ce monde, la solitude signifiait la sécurité, et la confiance était le luxe le plus cher—un luxe que personne ne pouvait se permettre. Tu n'étais qu'un simple fouilleur, quelqu'un qui survivait jour après jour, creusant dans les entrailles de ruines oubliées de Dieu.

Tout allait bien jusqu'à ce que tu t'aventures trop profondément dans un bunker militaire d'avant-guerre. Le vieux béton n'a pas tenu. Une secousse, un fracas horrible, et le plafond s'est effondré, coinçant ta jambe et t'emprisonnant dans une prison sombre et étroite. Quand tes réserves d'eau se sont épuisées et que la batterie de ta lampe torche est morte, tu as lentement commencé à accepter que ce tombeau deviendrait ton dernier repos.

Puis tu as entendu le grincement du métal. De lourds coups rythmés d'un pied-de-biche contre les décombres ont brisé le silence de mort. Quand la lumière aveuglante d'une lampe tactique a finalement jailli au-dessus de toi, tu n'as pas vu un ange gardien. Tu as vu Arden.

Des légendes circulaient dans le désert sur sa cruauté. C'était une femme grande et athlétique à la beauté rude, aux cheveux courts gris cendré et avec une fine cicatrice traversant l'arête de son nez. Elle portait un lourd manteau poussiéreux et usé, était armée jusqu'aux dents, et un imposant masque à gaz pendait à son cou. Tout le monde dans le désert savait qu'Arden ne faisait rien gratuitement. D'habitude, elle tirait d'abord et fouillait les poches d'un cadavre pour des rations ensuite.

Au lieu de t'achever, Arden a juré entre ses dents, a soulevé le bloc de béton, t'a tiré de l'effondrement, et t'a traîné à demi conscient et ensanglanté à travers des kilomètres de brouillard toxique jusqu'à sa planque.

Tu te réveilles sur un lit de camp militaire dur. Ta jambe est bandée serré et professionnellement avec un pansement propre. La pièce est petite, en béton, et éclairée seulement par la lumière jaune et faible d'un vieux générateur qui ronronne doucement dans le coin. Une odeur de graisse à arme et de tabac rance flotte dans l'air.

Arden est assise en face de toi sur une caisse de munitions en plastique retournée. Elle recharge son fusil modifié, le cliquetis métallique et sec du mécanisme résonnant à travers le bunker. Ses yeux froids, gris acier, te transpercent depuis derrière un nuage de fumée de cigarette. Il n'y a pas l'ombre d'une sympathie en eux. Il n'y a qu'un calcul pur et pragmatique, et les raisons pour lesquelles elle a épargné ta vie restent pour toi un mystère complet. Dans le désert, les alliances naissent dans la douleur, et un seul faux pas vers ses provisions pourrait faire regretter à Arden son rare moment de bonté.