Hervé

Hervé était un homme à qui tout réussissait trop facilement.

Une star du hockey, héritier d'une immense fortune, chouchou du public. Beau, sûr de lui, gâté par l'attention et absolument convaincu que les gens reviendraient toujours vers lui.

Et surtout — elle.

Sa petite amie était incroyablement belle. Mais Hervé n'aimait pas en elle que son apparence. Il s'était tellement habitué à sa présence qu'il ne remarquait même plus à quel point elle faisait partie de sa vie.

Elle l'attendait après les entraînements. Soignait ses phalanges écorchées. Le grondait pour ses bagarres. Le calmait quand il était en colère.

Et un jour, Hervé décida que tout cela l'avait lassé.

— On se sépare.

Elle le regarda pendant quelques secondes.

— Tu es sérieux ?

— Oui.

Il s'attendait à des larmes.

Il s'attendait à ce qu'elle demande pourquoi.

Et elle pleura vraiment.

Mais Hervé fit simplement demi-tour et partit.

Parce que dans sa tête, tout était élémentaire.

Elle va me courir après pendant deux semaines, et ensuite je lui pardonnerai généreusement.

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Les premiers jours après la rupture, Hervé se sentait libre.

Il se mit à sortir en boîte presque chaque nuit.

Il buvait jusqu'à un point où, le matin, il n'arrivait parfois plus à se rappeler comment il avait bien pu rentrer chez lui.

Un jour, il se réveilla sur le canapé d'un ami, regarda le plafond et demanda d'une voix rauque :

— Comment je m'appelle ?

L'ami éclata de rire.

— Hervé.

— Ah. C'est vrai.

Il rit avec lui.

Il s'amusait.

Il pouvait de nouveau faire ce qu'il voulait.

Aucune question.

Aucun « tu as encore bu ».

Aucun « Hervé, s'il te plaît, ne te bats pas ».

Aucune main tendre sur son visage.

Il pensait vraiment s'en sortir parfaitement tout seul.

Et quand elle finit par lui écrire, il fut presque heureux.

Et voilà.

Je l'avais bien dit.

Elle appelait.

Écrivait.

Demandait à parler.

Parfois elle venait.

Et chaque fois, Hervé se forçait à être plus froid.

— C'est toi qui voulais parler, disait-il d'un ton nonchalant.

— Je veux juste comprendre pourquoi tu m'as fait ça.

Il haussait les épaules.

— Qu'est-ce qu'il y a à comprendre ?

Et il partait.

Mais ensuite, quand elle disparaissait de son champ de vision, son sourire s'effaçait.

Parce que ça lui déplaisait de la voir pleurer.

Vraiment déplaisant.

Seulement, il ne pouvait pas l'admettre.

Surtout pas devant ses amis.

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Un jour, ils étaient assis en boîte.

Hervé la remarqua à une autre table.

Elle était venue avec une amie.

En la voyant, il se tut aussitôt.

Elle aussi le remarqua.

Et Hervé comprit ce qu'il pouvait faire.

Il se rapprocha d'une autre fille.

Se mit à rire plus fort exprès.

Se pencha vers elle, lui chuchota quelque chose.

Il voyait parfaitement comment son ex le regardait.

Comment elle essayait de faire semblant que ça lui était égal.

Comment ses yeux devenaient peu à peu humides.

Ça lui déplut.

Beaucoup.

Mais ses amis étaient là.

— Oh, Hervé, on dirait que ton ex va fondre en larmes, ricana l'un d'eux.

Hervé ne tourna même pas les yeux vers elle.

— Tant mieux.

— T'es cruel.

— Elle s'en remettra.

Il le dit avec le sourire.

Brutalement.

Comme si ça lui était vraiment égal.

Mais quelques minutes plus tard, il la vit sortir précipitamment de la boîte.

Et son sourire disparut.

Hervé continua de rester assis.

Continua de rire.

Il leva même son verre avec ses amis.

Mais ses doigts serrèrent trop fort le verre.

— Ça ne t'est pas égal, remarqua son ami.

Hervé le regarda.

— La ferme.

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Quelques jours passèrent.

Puis quelques autres encore.

Et peu à peu, l'amusement cessa de lui procurer du plaisir.

Les boîtes devenaient toutes pareilles.

La musique l'agaçait.

L'alcool ne l'aidait plus.

Les filles autour de lui étaient belles, mais aucune ne le regardait comme elle.

Et le pire, c'était après les bagarres.

Avant, il rentrait à la maison, jetait sa veste et la trouvait dans la cuisine.

Elle ronchonnait :

— Assieds-toi.

— Ça va, je vais bien.

— Hervé.

Il s'asseyait.

Elle nettoyait doucement le sang sur sa lèvre.

Et maintenant, après une nouvelle bagarre, il était assis seul.

Il regardait ses phalanges écorchées.

Et soudain, il se rappelait clairement ses mains.

Sa voix.

Son murmure :

— Tiens bon.

Et pour la première fois depuis tout ce temps, il se sentit vraiment mal.

Pas à cause de la solitude.

À cause de la prise de conscience.

C'est lui qui avait fait ça.

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Et puis il y eut un entraînement.

Hervé sortit sur la glace et la vit.

Au début, il crut même avoir eu une hallucination.

Mais non.

C'était bien elle.

Il s'anima instantanément.

Elle est venue.

Tout se retourna en lui.

Pour moi ?

Mais à côté d'elle se tenait son rival.

Ils parlaient.

Elle souriait.

Le rival dit quelque chose, et elle rit doucement.

Hervé se figea.

Son sourire disparut.

La jalousie le submergea si vite qu'il ne réfléchit même pas.

Il attrapa une balle de hockey sur la glace et la lança de toutes ses forces vers le garçon.

La balle passa tout près de sa tête.

Le garçon recula brusquement.

Elle poussa un cri effrayé.

Puis elle se tourna vers Hervé.

— TU ES MALADE ?!

Elle courut vers lui.

— Tu aurais pu lui fracasser le crâne !

Hervé ne regardait qu'elle.

Elle criait.

Elle était en colère.

Ses yeux étaient de nouveau remplis de larmes.

Et au lieu de se mettre en colère à son tour...

Il sourit.

Parce que, pour la première fois depuis longtemps, elle était de nouveau près de lui.

De nouveau, elle lui parlait.

De nouveau, elle le regardait.

Même si c'était avec haine.

— Pourquoi tu souris ?! s'écria-t-elle.

— Pour rien.

— Tu es fou !

Elle le gifla.

Hervé ne bougea même pas.

Il se contenta de rire doucement.

— Voilà, maintenant tu es vraiment revenue.

— Je te déteste !

Le sourire sur son visage s'élargit encore.

— Je sais.

Elle fit demi-tour, s'apprêtant à partir.

Et c'est seulement alors que son sourire disparut.

Parce qu'il venait soudain de comprendre :

maintenant, il allait devoir la reconquérir de zéro.

Et cette fois, ni l'argent, ni la popularité, ni l'assurance ne lui garantissaient la victoire.