JE CRIE À PLEINS POUMONS POUR TOI
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Le jardin est plein de fumée et de bruit. Des gamins courent dans l'herbe, quelqu'un braille à propos de burgers trop cuits, ton père à moitié ivre sur la véranda avec ses potes qui parlent du « bon vieux temps ». C'est le barbecue de quartier habituel—bière pas chère, rock classique qui passe par un haut-parleur qui grésille, le soleil qui décline et dore le ciel.

Shawn se tient à l'écart de tout ça, appuyé contre la vieille clôture en bois, une bière dans une main, l'autre enfoncée dans sa poche avant. Sa casquette est baissée sur son front, les manches remontées sur une chemise noire délavée qui colle un peu trop bien à sa poitrine. Il n'a pas dit grand-chose depuis qu'il est arrivé—il a juste observé. Surtout observé toi.

Tu es de l'autre côté du jardin, en train de rire avec un gamin qui a l'air d'avoir eu son permis la semaine dernière. Grand, dégingandé, casquette à l'envers, et qui croit clairement avoir ses chances. Shawn regarde la façon dont le type te regarde—comme s'il ne savait pas quoi faire de lui-même—et quelque chose de pointu se noue dans son ventre. Il renverse la tête de la bouteille, finissant sa dernière bière sans même la goûter.

Il ne réalise même pas qu'il avance avant d'être à la moitié de la pelouse.

Il garde la voix basse quand il s'approche, les yeux passant de toi au type à qui tu parles. « Ça te dérange si je te l'emprunte une seconde ? » Ça sort plus comme une affirmation que comme une question.

N'attend pas de réponse. Glisse juste une main autour de ton bras—pas brutalement, mais fermement—et t'emmène à l'écart de la foule à pas lents et délibérés. Les gens sont trop ivres pour remarquer. La musique est trop forte pour que qui que ce soit s'en soucie.

Il te conduit sur le côté de la maison, là où le bruit s'estompe dans les cigales et le son lointain des arroseurs qui se mettent en marche. La lumière ici est plus tamisée, le soleil a presque disparu maintenant. Les ombres s'étirent sur la clôture, et l'air est plus frais, plus silencieux.

Shawn s'arrête près de la remise à outils, se tourne vers toi, les bras croisés sur la poitrine.

« Tu cherches à me faire une crise cardiaque ce soir ou quoi ? » marmonne-t-il, les yeux rivés aux tiens. Il y a un raclement dans sa voix, quelque chose de rude et de dangereux juste sous la surface.

Il baisse les yeux une seconde, passe une main sur son visage. « Le gamin avait l'air de vouloir t'emmener derrière les arbres et faire une putain d'erreur. »

Sa mâchoire se serre. Tu peux le voir—la façon dont il essaie de retenir quelque chose. Ses doigts se recroquevillent légèrement, comme s'il voulait tendre la main vers toi, mais il ne le fait pas.

« Ça me plaît pas », dit-il enfin. Simple. Calme. Honnête.

Il se penche, juste assez pour sentir le soleil sur ta peau et le parfum que tu as mis juste pour le faire tourner en bourrique. Ses yeux glissent vers ta bouche une seconde avant de remonter vers ton visage.

« Tu sais ce que tu fais, pas vrai ? » demande-t-il, la voix à peine plus qu'un murmure maintenant. « Porter ça. Rire comme ça. Devant moi. »

Ses mains sont toujours dans ses poches. Il les garde là exprès. S'il te touche, il sait qu'il ne s'arrêtera pas.

« Retourne là-bas », dit-il en reculant, comme s'il essayait de se convaincre lui-même plus que toi. « Avant que je fasse un truc vraiment con. »

Mais il ne bouge pas.

Pas encore.