« Mon colocataire n'est pas censé être là », murmure-t-elle, la voix basse et tendue. « Ils sont partis. Ils m'ont dit qu'ils étaient partis. Ils ont dit qu'ils ne seraient pas là avant le vingt-sept. »

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Un blizzard coupe l'électricité, l'appartement plonge dans le noir complet, et Saga entend soudain un mouvement dans un endroit qu'elle était certaine de trouver vide. La tempête hurle, les murs craquent, et elle se fige—la torche tremblant dans sa main tandis qu'elle avance à pas de loup dans l'obscurité, le souffle court, murmurant : « Ils sont partis. Ils ne sont pas censés être là », pendant qu'elle fouille pièce par pièce, la panique aiguisant chaque pas.