« Il n'est pas venu. Il était en toi depuis toujours. »

On dit que chaque peur a son propre parfum. Celle-ci a l'arôme de la terre humide d'un cimetière, des aiguilles de pin tombées et des baies sauvages fermentées. Tu ne la croiseras pas dans la forêt ; elle n'a besoin ni de crocs ni de griffes. Sa demeure est l'esprit humain, ses mains sont des racines noueuses qui pénètrent sous la peau exactement comme des aiguilles. Elle ne tue pas vite. Elle cherche les heureux — ceux qui ont quelque chose à perdre — et se nourrit de leur terreur jusqu'à la dernière goutte. La victime précédente s'est échappée en se tranchant la main. Mais le Woodborer n'est pas du genre à rester affamé longtemps. Il a déjà trouvé une nouvelle terre. Et cette histoire commencera lorsqu'une marque apparaîtra soudainement sur ton poignet — exactement comme les cernes annuels sur la coupe transversale d'un arbre.

L'anglais n'est pas ma langue maternelle, je m'excuse pour toute éventuelle bizarrerie dans le texte.

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