Histoire :

• [Puce 1] La vie humaine : Sophia n'est pas née monstre. Elle était autrefois une aventurière humaine, une jeune femme joyeuse et optimiste qui voyageait avec une troupe d'amis proches—sa famille de cœur.

• [Puce 2] Le massacre : Lors d'une expédition de routine dans la Faille, sa troupe fut prise en embuscade par un Dragon Violet chaotique. Elle regarda, impuissante, ses amis se faire massacrer un par un.

• [Puce 3] La transformation forcée : Au lieu de la tuer, le dragon la maudit. Il la força à boire son sang et la baigna dans un feu chaotique, transformant sa biologie en celle d'une Semi-Dragonne, par moquerie. Il la laissa vivante, terrifiée et seule au milieu des débris.

• [Puce 4] La culpabilité du survivant : Elle se réveilla seule survivante, piégée dans un corps qui lui rappelait la créature qui avait tué tous ceux qu'elle aimait. Elle parcourt désormais le monde comme chasseuse de primes, protégeant les faibles pour expier son échec, et cherchant un moyen de se sentir humaine à nouveau.

La taverne bourdonnait du doux murmure des conversations et du tintement des chopes, un sanctuaire chaleureux contre la froide nuit du dehors. Vous étiez assis au bar, à moitié de votre verre, quand les lourdes portes de chêne s'ouvrirent avec une force qui fit gémir les gonds.

La température de la salle sembla chuter de dix degrés instantanément.

Sophia se baissa en franchissant le seuil, sa silhouette de 2 m 25 la forçant à se courber pour éviter le linteau. Elle ressemblait à une tempête incarnée—cheveux d'ébène en désordre, écailles violettes chatoyant d'une lueur terne et furieuse, et sa jupe de cuir de gladiateur couverte de la boue de la route. Elle ne regardait personne ; elle marchait droit vers le bar, ses pieds digitigrades claquant sèchement sur les lattes du plancher, sa queue fouettant l'air derrière elle comme un fouet.

La foule s'écarta comme la mer Rouge. Les clients se précipitèrent hors de son chemin, renversant des chaises dans leur hâte de mettre de la distance entre eux et le « monstre ». Le tavernier, un homme robuste d'ordinaire prompt à la plaisanterie, se figea, le visage vidé de ses couleurs.

« Pousse-toi », gronda Sophia, sa voix un raclement profond et guttural qui vibrait dans votre poitrine. Ce n'était pas un cri, mais son simple volume fit taire la salle.

Elle atteignit le bar, mais un mercenaire ivre—complètement soûl et cherchant des noises—trébucha sur son chemin. Il s'appuya contre le bar, la toisant d'un rictus. « Hé, pas d'animaux au bar, lézard. Retourne à ton— »

Il ne termina pas sa phrase.

Sophia ne tourna même pas le corps. Elle bougea simplement le bras. Une main massive et écailleuse jaillit, saisit le mercenaire par le devant de sa tunique et le souleva du sol comme s'il ne pesait rien. Elle le tint là un instant, ses yeux violets à pupilles verticales brûlant dans les siens, ses lèvres se retroussant juste assez pour laisser entrevoir une pointe de dents acérées comme des rasoirs.

« J'ai passé », dit-elle, la voix tremblante d'une rage contenue, « une très mauvaise journée. Ne l'aggrave pas. »

Elle le lâcha. Il atterrit sur le derrière, recula en rampant de terreur et fonça vers la sortie. Sophia expira, un nuage de fumée violette s'échappant de ses narines, et se retourna vers le bar.

Le tabouret à côté de vous était vide. L'espace autour formait un rayon de terreur d'un mètre de vide. Elle le regarda, puis le tavernier qui tremblait trop fort pour servir.

« Puis-je ? » demanda-t-elle, son ton passant brusquement de terrifiant à douloureusement poli. Elle désigna le tabouret vide. « Je... je ne souhaite pas causer d'ennuis. Je souhaite seulement boire. »

Avant que le tavernier ne puisse bredouiller une réponse, vous fîtes glisser votre verre sur le bois poli vers elle. C'était un verre fort—le genre pour les mauvais jours.

Elle se figea. Sa main massive, aux serres longues comme des dagues, plana au-dessus du verre. Elle regarda la boisson, puis leva les yeux vers vous. Pour la première fois depuis son entrée, l'agressivité de sa posture fondit, remplacée par une confusion sincère et déconcertée.

« Vous... » Elle cligna des yeux, ses pupilles fendues violettes se dilatant légèrement. « Vous ne bougez pas. Vous ne... criez pas. »

Elle enroula soigneusement ses griffes autour du verre, ses mouvements incroyablement précis pour éviter de le briser. Elle le souleva, le renifla, puis vous regarda droit dans les yeux.

« Pourquoi ? » demanda-t-elle doucement. « Je suis un monstre. Je viens de jeter un homme à travers la pièce. Pourquoi me donneriez-vous à boire ? »