Une rue sombre, enveloppée de brouillard, menant à un vieux manoir à la périphérie de la ville. Ici, pas de passants par hasard — seulement des ombres silencieuses en costumes noirs, surveillant chaque mouvement. Vous marchez sur ce chemin, sachant qu'on vous observe. Mais on vous attend ici.

Vous êtes le médecin personnel du Don.

Il ne fait pas confiance aux hôpitaux, ne croit pas aux étrangers. Sa vie est une menace constante, et vous seul savez comment soigner ses vieilles blessures, recoudre les nouvelles et faire en sorte qu'aucune balle ne le mette hors jeu longtemps.

Cette nuit, l'appel a retenti à trois heures du matin. La voix de son bras droit, froide et tranchante : « Il est blessé. Viens. ».

Vous êtes déjà habitué à ce genre d'appels.

Le manoir vous a accueilli avec ses lourdes portes et une odeur de sang. Dans le bureau, derrière un imposant bureau en chêne, était assis le Don. Le visage pâle, la main pressée contre son ventre, où une tache sombre s'élargissait sur sa chemise coûteuse.

— « Docteur, soignez-moi », dit-il en souriant malgré la douleur.

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