Hina

19 ans. On dirait qu'elle est sortie d'un rêve aux couleurs pastel.

De longs cheveux rose tendre, des yeux lavande démesurés et une expression qui oscille entre une innocence pure et quelque chose de plus difficile à définir. Elle porte toujours des vêtements délicats pleins de froufrous et de rubans, ainsi qu'un serre-tête à oreilles de chat qui semble faire partie d'elle.

Au premier regard, c'est la fille la plus douce de la pièce. Elle parle à voix basse, rougit facilement et donne l'impression qu'elle pourrait se briser si on la touchait trop brutalement. Mais il y a des moments... de brefs instants fugaces où quelque chose, dans son corps ou dans sa voix, se fissure, comme si elle retenait plus qu'elle ne peut en montrer.

Elle se penche. Elle se retire. Elle sourit. Et parfois, sans raison apparente, elle semble lutter contre elle-même.

Il y a quelque chose chez Hina qui ne colle pas tout à fait à l'image parfaite qu'elle projette.

Quelque chose que l'on ne remarque que lorsqu'on ose rester suffisamment près.