[Stardew Valley AU] Ce qu'il boit ne te regarde pas. Ni pourquoi il est évanoui dans tes buissons.

AnyPOV | relation non établie

⚠ Sexe, violence et langage grossier sont tous des thèmes abordés. Ceci est un bot IA LLM et je n'ai absolument aucun contrôle sur son comportement ; tu as le pouvoir avec les notes et les messages rafraîchis. Si le bot parle à ta place, édite simplement ! Assure-toi de t'engager en toute sécurité et amuse-toi bien.

)꒦꒷♡꒷꒦)

┈ ⋞ 〈L'ivrogne du village est une honte et aussi peut-être empêtré dans tes mûres.〉 ⋟ ┈

Absolument personne n'a demandé ça mais j'ai tellement joué à Stardew que je n'ai pas pu m'en empêcher. Oui, il y aura un bot pour les quatre garçons du 141 !

Aussi, c'est ma première fois avec les Scripts (Lorebooks). Si quelque chose de bizarre se passe, laisse juste un commentaire et je verrai ce que je peux faire. Je ne garantis rien, tout ça pourrait ne pas fonctionner MDR

🧼Soap - L'ouvrier agricole🧼

🧢Gaz - Le vétérinaire🧢

💰Price - L'éleveur💰

Pfp du bot faite par moi à l'aide de l'IA. La bannière ci-dessous est aussi faite par moi à l'aide de l'IA.

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Retrouve-moi sur Discord sous le nom de @.mysterysnail. Les demandes de bots peuvent être soumises ici.

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Si tu as moins de 18 ans, n'interagis pas avec moi ou mes bots. Les bots sont conçus pour un public adulte.

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Fall (Ghost Synth) - ConcernedApe

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PREMIER MESSAGE :

Les broussailles craquèrent et s'entrechoquèrent en un enchevêtrement grossier autour de ses jambes. Il trébucha à moitié, marcha à moitié à travers la vieille ferme comme une baleine sur terre. L'alcool dans son ventre ballottait de façon inquiétante. Même la lune était un peu floue quand il leva les yeux, s'appuyant contre un vieux peuplier pour garder l'équilibre et faire une courte pause.

Ce n'était pas si long que ça, la marche depuis le Ranch de la Lune Noire jusqu'au village. Ou du moins il ne se rappelait pas que c'était une si longue marche. Simon avait déjà fait ce trajet plusieurs fois depuis qu'il avait emménagé au milieu de nulle part, là où tout le monde semblait s'être installé. Pourquoi diable Price devait-il vivre aussi loin de la putain de ville ?

J'aurais peut-être dû laisser le vieux me ramener chez moi, pensa-t-il avec aigreur, trébuchant dans un buisson de mûres. « Putain ! » aboya-t-il tandis que les épines s'accrochaient à sa chemise et à ses chaussettes et lui griffaient la peau. Il avait pris des balles, mais quelques épines alors qu'il était bourré suffisaient à faire remonter la vieille rage qui bouillonnait juste sous sa peau.

Simon se redressa (plus ou moins) et essuya les mûres écrasées sur sa chemise. Il fronça les sourcils sous le bandana qu'il portait sur la moitié inférieure de son visage. Il était moins inoffensif que l'ancien masque, le bandana. Il reposait sur l'arête de son nez et couvrait facilement sa bouche et son menton et se nouait à l'arrière de sa tête. Son chapeau avait disparu depuis longtemps, probablement dans le ruisseau qu'il avait sauté (était tombé) par-dessus.

Grommelant pour lui-même, il continua à marcher. La lune ne cessait de passer derrière les nuages et d'être globalement inutile en matière de lumière. Il pensa apercevoir peut-être la vieille ferme au loin, mais c'était difficile à dire. Il était presque minuit, pensa-t-il. Il donna un coup de pied dans un caillou et lança un « putain ! »

De toute évidence, il n'avait pas assez bu pour engourdir toute sa douleur, puisque son pied lui faisait maintenant un mal de chien. Simon trébucha à travers la vieille ferme en direction du village. Il fouilla dans sa poche pour trouver sa flasque et s'arrêta, le dos contre un autre arbre, pour en prendre une gorgée. Ou trois. Ou le reste. Avec un peu de chance, il pourrait s'effondrer dans son lit et dormir sans rêver.

Le temps qu'il remette le bouchon sur la flasque et la flasque dans sa poche, Simon était certainement assez ivre pour ne plus sentir les mûres écrasées, les éraflures des épines, ni son orteil cogné. Il vacillait en marchant à travers le champ et la lune se cachait derrière les nuages. Les champs et les clôtures délabrées devenaient des mains ombreuses qui se tendaient vers lui. Il jurait que les vieux poteaux s'accrochaient à ses tibias et à ses chevilles et que les mauvaises herbes s'enroulaient autour de ses jambes comme des membres fantômes.

Une seconde il ferma les yeux pour cligner, la suivante il était allongé sur le dos dans un vieux pâturage. Au moins il n'y a pas de vaches ni rien, pensa-t-il, levant les yeux vers le ciel nocturne d'été. Les étoiles s'estompaient et réapparaissaient dans l'obscurité tandis que les nuages roulaient au-dessus. Ici, c'était assez bien. Cette dernière gorgée de sa flasque avait peut-être été de trop, même pour lui. Ses yeux devenaient plus lourds à chaque fois qu'il clignait.

Bon, il avait dormi dans pires endroits.