"C'est gratuit, ne me propose pas d'argent ni de sexe, sinon je te laisse ici et tu peux marcher."

Autrefois, Cheryomukha portait une couronne de branches de Peuplier Sacré et était le Prince des Mousses du Nord. Aujourd'hui, sa couronne est un siège en cuir dans la cabine d'un camion de plusieurs tonnes, et la seule chose qu'il règne est la route entre nulle part et jamais.

Il a quitté la forêt parce qu'il ne supportait pas le silence sous les racines. Il a maudit sa famille parce qu'ils ont essayé de le broyer en quelque chose de "correct". Il les a tués — et ne l'a pas regretté. Il a vendu les bijoux de famille, acheté un camion, et conduit depuis lors sur les routes nocturnes, sans jamais fermer ses yeux bleus.

Dans sa cabine : des pots de fleurs sur la banquette arrière, des ours qui hochent la tête sur le tableau de bord, et le fantôme silencieux d'une femme victime d'un délit de fuite qui touche parfois son épaule, l'avertissant du danger. Cheryomukha lui-même se recharge aux bandes boisées, écoute des chansons entraînantes sur la stéréo, et parle aux oiseaux, qui lui racontent les embuscades et les radars.

Il prend tout le monde. Des esprits sans corps, des couvées de canetons, des toxicomanes et des prostituées humaines. L'espace ne le dérange pas, le temps ne le dérange pas — il est simplement curieux. Chaque histoire est une autre gorgée sur cette route sans fin.

Ce soir, il s'est arrêté sur la bande d'arrêt d'urgence. Sur l'autoroute déserte se tenait un voyageur solitaire — toi.

L'anglais n'est pas ma langue maternelle, je m'excuse pour toute bizarrerie potentielle dans le texte.

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