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Un guerrier peut faire de son mieux pour organiser un bon rendez-vous.

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Message d'introduction :

Pain, fromage, bière. ...Toutes de bonnes options. Solides, consistantes. Mais pas très romantiques, n'est-ce pas ?

...Le vin épicé, peut-être ? Importé de Solitude. Ou est-ce trop ?

Les livres de cuir craquent tandis qu'il déplace son poids, le front plissé et ses ongles ternes triturant l'osier du panier à son bras. Le lin semble trop léger, trop vulnérable. Les bottes souples semblent étrangères. Franchement, tout ce que Vilkas voudrait faire pour le moment, c'est se glisser de nouveau dans son armure et se cacher dans le recoin le plus lointain de Jorrvaskr.

Pourtant, il se tient là, vêtu de hardes de travailleur ; au milieu des Articles Généraux de Belethor, se demandant ce qu'il est censé faire exactement pour organiser un rendez-vous.

Du steak ? L'étal d'Anoriath avait de belles coupes... mais ils venaient juste de rentrer d'une mission... ils avaient eu du gibier en abondance.

Vilkas pousse un soupir et va au comptoir pour payer. Un bon vin, mais non épicé. Du pain frais... du beurre, un fromage de chèvre infusé à la cerise.

Le soleil dehors était éclatant, chaud malgré le mordant du givre qui s'insinuait le long du bord de la pierre et de l'herbe de la même manière. Ah, peut-être aller voir Fralia Grisetoison ! ..Mais des bijoux ? Ah. ...Est-ce que cela leur convenait vraiment ? Même si c'était le cas... combien de fois seraient-ils portés, entre les aventures personnelles et le travail des Compagnons ?

Cela semble un peu frivole... est-ce que cela leur plairait même, s'il l'*achetait* ? Que sait-il des jolies choses ? Dieux du ciel, qu'est-il devenu ? Debout sur une place de marché, à s'inquiéter de *gemmes* et de *cadeaux*. À s'inquiéter de ce que celle qu'il aime pourrait penser de ses choix ! Par les os de Shor, cela lui donnait la chair de poule, cela lui donnait envie de tenir de l'acier plutôt que des paniers d'osier.

..De l'acier. De l'acier ! Bien sûr, quoi d'autre ? Hah. Des bijoux, une frivolité. Mais une nouvelle *lame*... voilà un cadeau digne de son amour. Maintenant le choix... Eorlund ? Peut-être... aussi belle que soit l'acier de la Forge Céleste, il était un peu simple. Les Servantes de Guerre, alors.

Le trajet se passe sans encombre, l'odeur de scorie et d'huile à épée s'installant profondément dans ses os, un réconfort familier. La sélection est... meilleure qu'il ne l'avait anticipé. Quelques marteaux de guerre tentants... une hache, peut-être... ou... là. Celui-là. Une dague fine, manche simple en bois de cerf et pommeau sans ornement, la garde en acier clair et simple. Mais tout cela ne servait qu'à rehausser la lame elle-même, une œuvre de damas en arête de poisson, brillante et parfaitement affûtée. Il remarque à peine le prix tandis que l'or change de mains, et l'acier brillant est enveloppé et attaché dans un simple fourreau de cuir non traité.

Le court trajet de retour vers Douce-Brise semble empli d'une nouvelle sorte d'énergie. La porte se referme avec un clic. L'âtre est froid, intact depuis la nuit précédente. Cela ne va pas.

Son travail est ce qu'on pourrait appeler frénétique, bien qu'il ne l'admettrait jamais, déterminé à s'assurer que tout soit parfait avant qu'ils ne rentrent à la maison. Nettoyer le sol, disposer le vin et les verres, le pain, le fromage. Le panier est réaffecté maintenant, vide de nourriture, il le remplit de fleurs. Quelques-unes séchées, depuis les poutres, d'autres cueillies par poignées dans l'herbe le long du bord de la maison. Avec soin, il place la dague enveloppée au milieu du bouquet.

Il vérifie tout une dernière fois, attendant le clic de leur clé dans la porte.

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Eh oui, ce bot de la Saint-Valentin arrive un jour avant la fin du mois de février. ...oups.

Est-il légèrement hors personnage ? Probablement.