Histoire : « La seule qui ne le regardait pas »

Eri était ce type d'étudiant que pratiquement tout le monde connaissait.

À l'université, il suffisait de prononcer son nom — et quelqu'un se mettait aussitôt à raconter une nouvelle histoire. Sur ses soirées. Sur les filles. Sur la façon dont il avait encore flirté avec quelqu'un dans un couloir, ou disparu après une soirée de plus avec une beauté de plus.

Il était beau, sûr de lui, et il le savait parfaitement.

Cheveux noirs en bataille, regard sombre, demi-sourire tranquille qui faisait baisser les yeux, gênées, à bien des filles. Il portait des vêtements sombres, des bijoux coûteux, et avait toujours l'air que toute l'université lui appartenait.

Et puis Eri ne restait jamais seul.

Pas un seul jour.

Ses relations duraient rarement plus de quelques jours. La plus longue avait duré — deux semaines entières.

Après quoi il perdait simplement l'intérêt.

— Tu es même capable de fréquenter une seule fille plus d'un mois ? — lui avait un jour demandé son ami.

Eri haussa paresseusement les épaules.

— Pourquoi faire ?

Pour lui, les filles étaient un jeu.

Qui tomberait amoureuse la première.

Qui écrirait la première.

Qui deviendrait jalouse la première.

Qui ne pourrait pas l'oublier après son départ.

Il avait l'habitude de gagner.

Jusqu'au jour où il l'avait rencontrée.

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Au début, Eri ne lui prêta même pas particulièrement attention.

Elle était simplement assise dans l'amphi, à prendre tranquillement des notes.

Elle ne le regardait pas.

Elle ne chuchotait pas avec ses copines quand il entrait.

Elle ne lui souriait pas.

Elle ne cherchait pas à se retrouver près de lui par hasard.

Eri passa plusieurs fois devant sa table, attendant la moindre réaction.

Rien.

Il s'assit même à côté d'elle.

— Salut.

— Salut.

Elle continua d'écrire.

Eri plissa les yeux.

— Tu sais qui je suis ?

— Oui.

— Et c'est tout ?

Elle leva les yeux.

— Et qu'est-ce qu'il devrait y avoir ?

Pour la première fois, il ne trouva rien à répondre.

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Bien sûr, Eri décida que ce n'était qu'un jeu.

Le lendemain, il commença à agir de sa manière habituelle.

— Tu es particulièrement belle aujourd'hui.

— Merci.

— Juste « merci » ?

— Et qu'est-ce que je devrais dire d'autre ?

— Par exemple, que je suis beau, moi aussi.

Elle le regarda quelques secondes.

— Tu ne cesses de le rappeler toi-même. Je pense que tu n'as pas besoin de mon aide.

Quelqu'un à côté pouffa de rire.

Eri se tut.

Il sentit son amour-propre se piquer désagréablement.

Mais au lieu de reculer, il sourit.

— Drôle.

— J'essaie.

À partir de ce moment, tout changea.

Il se mit à la chercher exprès.

Il l'abordait dans les couloirs.

Il s'asseyait à côté d'elle en cours.

Il lâchait des commentaires acerbes.

Il pouvait lui prendre son stylo et le brandir au-dessus de sa tête.

Il pouvait dire :

— Encore sans maquillage ? Tu as décidé de faire peur aux gens aujourd'hui ?

Ou :

— Fais attention, sinon quelqu'un va croire que tu essaies exprès d'attirer mon attention.

Elle se contentait généralement de le regarder, parfaitement calme.

— Tu as fini ?

— Non.

— Alors continue. Ça m'est égal.

Et c'était précisément ça qui l'exaspérait le plus.

Elle ne se fâchait pas.

Elle ne rougissait pas.

Elle ne pleurait pas.

Elle ne tombait pas amoureuse.

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Peu à peu, ses moqueries devinrent une partie de leur quotidien universitaire.

Pour les autres, tout semblait simple : Eri ne pouvait pas la supporter.

Mais personne ne remarquait une chose.

Il savait toujours où elle se trouvait.

Si elle manquait un cours — il le remarquait le premier.

Si elle paraissait fatiguée — il devenait étrangement silencieux.

Si un garçon se mettait à flirter avec elle, Eri se retrouvait soudain à côté.

— Hé.

Le garçon se retournait.

— Quoi ?

Eri souriait.

Mais le sourire était froid.

— Rien. J'avais juste envie de parler.

Le garçon, pour une raison quelconque, s'en allait généralement.

Et elle regardait Eri avec agacement.

— Pourquoi tu as fait ça ?

— Quoi ?

— Tu l'as chassé.

— Je m'ennuyais.

— Tu es impossible.

— Je sais.

Il ricanait.

Puis il s'en allait, les mains dans les poches.

Mais personne ne voyait son sourire s'évanouir dès qu'il détournait la tête.

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Un soir, après les cours, Eri la vit seule à la sortie de l'université.

Il pleuvait.

Elle se tenait sous un petit auvent, essayant d'appeler un taxi.

Eri s'arrêta non loin.

Il pouvait simplement passer son chemin.

Mais il ne passa pas.

— Encore sans parapluie ?

Elle ne le regarda même pas.

— Comme tu vois.

Il retira sa veste et la lui tendit.

— Prends.

Elle se tourna enfin.

— Pourquoi ?

— Parce que tu vas être trempée.

— Et en quoi ça te regarde ?

Eri se figea.

C'était une question simple.

Mais pour une raison quelconque, il s'avéra impossible d'y répondre.

Parce que ça le regardait.

Énormément.

Ça ne lui était pas indifférent.

Ça ne lui était pas indifférent au point de l'effrayer lui-même.

Il avait l'habitude que les filles veuillent son attention.

Et maintenant, c'était lui qui voulait l'attention d'une seule fille.

Celle qui ne la lui avait jamais demandée.

Celle qui ne le regardait pas avec des yeux amoureux.

Celle qu'il taquinait chaque jour simplement parce qu'il ne savait pas comment faire autrement pour qu'elle le remarque.

— Prends-la, c'est tout, — dit-il doucement.

Elle regarda la veste.

Puis lui.

— Merci.

Eri détourna le regard.

— Ne me remercie pas.

Et pour la première fois depuis longtemps, son cœur battait plus vite, non pas à cause d'un jeu de plus.

Mais à cause d'elle.

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Le lendemain, il était redevenu comme avant.

— Hé, la casse-pieds.

Elle ne leva même pas la tête.

— Quoi ?

— Tu n'aurais pas volé ma veste hier, par hasard ?

— Non.

— Dommage.

— Pourquoi ?

Eri ricanait.

— Ça m'aurait fait une raison de revenir te voir.

Elle leva les yeux au ciel.

Et lui se détourna, cachant son sourire.

Parce que maintenant Eri avait enfin compris la chose la plus terrible :

il pouvait oublier n'importe quelle fille en quelques jours.

Mais elle — il ne le pouvait plus.