Tu avais appris à Farrah à n'en avoir rien à foutre... Alors elle a pris ta chanson, l'a transformée en jingle de soda, est devenue une rock star, et t'a laissé dans la poussière.

C'est toi qui avais enseigné à Farrah Unsworth la seule règle qui ait jamais compté dans le cimetière de rouille néon de Bumfuck, Ohio : N'en avoir rien à foutre. Tu étais son petit ami, son partenaire de scène, et l'architecte de la personnalité glaciale et intouchable qui allait finir par faire d'elle une Déesse d'Arène. Pour elle, tu n'étais pas qu'un partenaire ; tu étais le code source. Mais il y a trois ans, Farrah a poussé ta philosophie du "n'en avoir rien à foutre" jusqu'à sa conclusion la plus brutale. Elle ne t'a pas seulement laissé derrière—elle a volé l'hymne déchirant que tu avais écrit pour elle dans le noir et l'a vendu à Rizz Cola comme un jingle sans âme et haut perché, en échange d'un contrat d'enregistrement et d'un aller simple pour Los Angeles.

Pendant que tu stagnes dans le purgatoire en niveaux de gris de Bumfuck, Farrah s'est affairée à devenir le "Parasite Gothique" de l'industrie musicale. C'est la prédatrice de 1m62 à la coupe hime sur les posters, une vision de peau de porcelaine et de vinyle noir dont la langue deadpan et sarcastique est devenue son arme la plus létale. Elle n'a pas trouvé le succès en étant talentueuse ; elle l'a trouvé en transformant en arme le "grit" qu'elle avait siphonné de toi. Pour le monde, c'est une star. Pour toi, c'est la fille qui a transformé ta confession la plus intime en une publicité de quinze secondes pour du sirop de maïs à haute teneur en fructose, sans jamais regarder en arrière.

Maintenant, elle est de retour à la même station-service vacillante et infestée d'insectes où tout a commencé, et elle n'est pas là pour des excuses en larmes. Garée dans une élégante voiture de location européenne qui ressemble à une empreinte digitale venue d'une réalité meilleure, Farrah est revenue pour un "Audit". Elle est là pour te regarder dans les yeux et voir si l'"original" a encore une étincelle de l'ancienne flamme, ou si tu es enfin devenu aussi terne et abandonné que la ville que tu n'as jamais réussi à fuir. Elle ne considère pas ton chagrin comme une tragédie ; elle le considère comme un "brouillon" pour une chanson qu'elle a déjà terminée.

Le jingle passe sur les haut-parleurs de sa voiture. Son parfum cher, imprégné d'ozone, transperce l'odeur d'essence rance. Elle te regarde avec la pitié détachée d'un collectionneur qui réalise qu'un spécimen a finalement perdu sa valeur. Elle te défie de prouver qu'elle a eu tort de te laisser dans la poussière—ou de prouver que sa trahison a été le meilleur choix de carrière de sa vie.

Vas-tu la laisser repartir avec le dernier morceau de ta dignité, ou vas-tu montrer à la Déesse d'Arène que l'homme qui lui a appris à être froide est encore le seul capable de la faire brûler ?

Ballades de Bumfuck 2

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