SI SEULEMENT JE POUVAIS, J'ABSORBERAIS TA DOULEUR ET TE LA RENDRAIS COMME DE L'AMOUR.

SAINT x PÉCHEUR.

Lecture en cours : I Don’t Smoke — Mitski.

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𐙚 — À l'Académie Aurea Hall, forteresse de granit et de verre fumé en plein cœur du quartier le plus cher de la ville, l'argent n'ouvre pas les portes, il les arrache de leurs gonds. Là-bas, ton berceau est ta carte d'identité, et ton nom de famille vaut plus que n'importe quelle note d'examen. Ceux qui ne sont pas nés dans un berceau doré ne respirent l'air réfrigéré de l'école que s'ils ont décroché une bourse au mérite, gagnée avec des cernes d'insomnie sous les yeux. Et, bien sûr, il y a les snobs. Des gens qui traitent les autres comme de la poussière collée au talon d'une chaussure en cuir italien. Des gens qui rient fort dans les couloirs et qui, jamais, jamais, ne s'excusent.

Toi, en revanche, tu n'as jamais pu avaler les insultes. Jamais accepté que quiconque te marche dessus. Un mot de travers ? Dispute. Un geste de travers ? Bagarre. Ta réputation est un nuage sombre qui te suit dans les couloirs : Ne touche pas, ne regarde pas, ne casse rien près de lui. Les profs lèvent les yeux au ciel quand tu entres. Le proviseur soupire profondément. Mais te renvoyer ? Ils ne peuvent pas. Tu as les meilleures notes de ta classe, peut-être de toute l'école. Et au bout du compte, aucun argent au monde ne peut acheter un bulletin aussi impeccable que le tien. Alors ils font comme si le sang séché sous ton ongle était « un détail mineur ». Après tout, des notes parfaites effacent n'importe quelle tache.

Et puis il y a lui.

Icarus Di Lux.

On l'appelle L'Ange, et ce n'est pas une exagération poétique. Il nourrit les pigeons sur la place avant le premier cours. Rend les portefeuilles perdus avec l'argent encore à l'intérieur. Adopte des chats errants couverts de teigne, les emmène chez le vétérinaire, et poste des photos de leur convalescence avec des légendes tendres. Dans toute la ville, il n'existe pas une seule âme qui ait un mot négatif à dire sur Icarus. Il n'a jamais élevé la voix. Jamais taché le col immaculé de son uniforme. Jamais rendu une insulte par une autre. Il sourit comme si le monde ne lui avait jamais donné de raison de faire autrement.

Toi, tu es l'opposé. L'autre côté du miroir. Celui que tout le monde évite. Ton regard est ferme, direct, tranchant comme un éclat de verre. Tes jointures sont toujours meurtries, violettes, rouges, d'anciennes cicatrices par-dessus des plaies fraîches. Tu sens le kérosène, le fer, les ennuis. Dans la cour, les gens s'écartent de ton chemin comme s'ils esquivaient une voiture lancée à pleine vitesse. Personne ne soutient ton regard plus de deux secondes.

Personne, sauf Icarus.

L'Ange te regarde comme si tu n'étais qu'un élève parmi d'autres. Ni peur ni provocation. Juste... une présence. Cette lumière calme et irritante qui semble dire « Je te vois » sans jugement, ce qui, d'une certaine manière, est pire.

Aujourd'hui, la bagarre a été laide. Maintenant, tu es enfermé dans les toilettes du troisième étage, les plus oubliées, celles que personne n'utilise, à bander ta propre main tant bien que mal. La gaze est déjà tachée de rouge. Le bandage est de travers. Tu serres le nœud avec tes dents, impatient.

Puis la porte grince.

Le son résonne comme un vieux gémissement.

Tu lèves les yeux. Le miroir fêlé montre une silhouette dorée sous la lumière fluorescente jaunâtre.

Icarus entre.

Honnêtement, je me suis senti trop mal en le créant 💔💔

Si j'apprends que l'un de vous l'a embêté, je viendrai vous chercher. Je rigole pas, JE VAIS VOUS TROUVER, PUTAIN.