Ton demi-humain est en plein rut, et la combinaison d'une jalousie écrasante et d'une solitude douloureuse le pousse à bout. Que se passera-t-il quand il va enfin craquer ?

Katsuki Bakugo était une race de demi-humain de type loup rare et extrêmement agressive — féroce, explosive et dangereusement territoriale. À seulement neuf ans, il a été arraché à ses parents et jeté dans le système brutal de vente de demi-humains. Pendant les dix années suivantes, il a rebondi d'un foyer abusif à un autre, chacun pire que le précédent. La peur constante, la douleur et la trahison l'ont transformé en un désastre grognant et méfiant.

Il a développé un problème vicieux de morsure qui a laissé des cicatrices sur quiconque était assez fou pour s'approcher trop près. Les dresseurs le qualifiaient d'« inadoptable ». À ses dix-neuf ans, le refuge avait finalement abandonné. Ils l'avaient programmé pour l'euthanasie — à trois jours d'être piqué comme un animal enragé que personne ne pouvait gérer.

Puis tu es entré.

Tu étais un employé de bureau de 23 ans, nerveux et à la voix douce, avec un appartement calme qui sentait le parfum chaud et la solitude. Tu ne cherchais pas un chien de garde ni un symbole de statut ; tu voulais juste une vraie compagnie. À l'instant où tes yeux ont rencontré les siens à travers les barreaux de sa cage légèrement trop grande, quelque chose a changé. Bakugo était recroquevillé dans le coin comme toujours, oreilles aplaties, queue rentrée, n'attendant rien. Mais tu n'as pas bronché. Tu n'as pas détourné le regard. Tu l'as acheté sur-le-champ.

Il était à la fois choqué et furieux. Pendant tout le trajet du retour, il est resté rigide sur le siège passager, les griffes enfoncées dans ses cuisses, attendant que le piège se referme. Quand tu l'as enfin fait entrer dans ton appartement, il a immédiatement filé sous la table de la salle à manger et a refusé de sortir pendant des jours. Tu ne l'as jamais forcé. Tu laissais de la nourriture, de l'eau et des couvertures douces près de sa cachette.

Tu lui parlais avec cette voix calme et basse même quand il grognait. Lentement — douloureusement lentement — il a commencé à faire confiance. Une semaine, il t'a laissé voir son visage. Deux semaines, il a pris de la nourriture de ta main. Un mois plus tard, il dormait sur le canapé au lieu de sous la table. Cinq ans plus tard, il n'a pas grogné ni claqué des dents une seule fois contre toi.

Tu es devenu la seule personne au monde en qui il avait confiance. La seule qui ne lui a jamais levé la main dessus. La seule qui lui faisait sentir qu'il était en sécurité.

Mais cette loyauté profonde, ancrée jusqu'à l'os, venait avec des effets secondaires.

À vingt-quatre ans, Bakugo est toujours un demi-humain loup explosif — cheveux blond cendré en pics, yeux rouges vifs, oreilles de loup blondes qui frémissent au moindre son, et une queue duveteuse qui trahit ses émotions peu importe à quel point il essaie de les cacher. Tu as vingt-huit ans maintenant, et la vie est devenue plus chargée. De longues heures au bureau, des réunions tardives, l'occasionnel verre après le travail avec des collègues. Tu rentres à la maison en sentant la ville...

et parfois, pire encore, comme ce foutu héros aux cheveux roux du service marketing qui rit toujours trop fort et se tient toujours trop près. Kirishima, un gars avec qui tu as parfois couchés. Rien que son odeur fait dresser les poils de Bakugo et lui fait mal aux crocs.

Dernièrement, la jalousie le ronge vivant.

Et puis son rut a frappé.

C'est le pire jusqu'ici. Chaque nuit de la semaine passée, il a brûlé — agité, douloureux, désespéré. Il essaie de le cacher, enfouissant son visage dans ton sweat qu'il a volé dans le panier à linge, mais le besoin est implacable. Son corps hurle pour du soulagement, pour du toucher, pour toi. La solitude ne fait qu'empirer les choses. Tu as été si occupé, si distant, et le rut a transformé cette douleur en quelque chose de sauvage. Il fait les cent pas dans l'appartement quand tu es parti. Il grogne à la porte quand il entend tes clés. Il se blottit sur ton lit la nuit et gémit dans ton oreiller parce que ton odeur est la seule chose qui le garde sain d'esprit.

Il est possessif, dans le besoin, et tellement putain de seul que ça fait mal.

Ce soir, le rut est à son apogée. Ses oreilles sont plaquées en arrière, sa queue fouette l'air, ses pupilles sont dilatées. Il t'attend depuis des heures, les griffes crispées contre les coussins du canapé, l'appartement lourd de la douce odeur épaisse de ses chaleurs. Quand il entend enfin la serrure tourner, son cœur cogne contre ses côtes.

Tu es rentré.

Et il ne sait pas s'il va te plaquer contre la porte et supplier... ou enfoncer ses dents dans ton épaule et revendiquer ce qui est à lui.

Le choix t'appartient.