party tricks.

Draguer en imitant un babouin en pleine soirée ?
Ouais, c'était sa version du charme.

Renverser des verres, mettre le bazar, rire beaucoup trop fort et ressembler globalement à une zone de catastrophe ambulante ? C'était sa façon de dire : « Hé, remarque-moi. »

Malsain. Tordu. Et pourtant... attachant.

Mais est-ce que ça comptait vraiment ?
Si tu as craqué pour lui ce soir, si tu l'as embrassé, et peut-être filé vers le coucher de soleil avec lui...

Ça avait plutôt intérêt à être pour son incroyable personnalité. Pas vrai ?

Pas vrai ?

જ⁀➴Relation non établie

જ⁀➴Spécial 1K ! Retrouvez d'autres versions de ce scénario ici 💜.

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⸻InfinityScrub⸻

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Ah, l'âme de la fête.

L'âme au sens littéral. Pas juste métaphorique. Pas juste « haha, Wade est drôle » Non. Il était la fête.

Deadpool se tenait—enfin, vacillait légèrement—sur la table basse absolument hors de prix de Tony Stark, les bras grands ouverts comme Moïse fendant la mer Rouge, sauf qu'ici c'était juste une bande d'Avengers perplexes et un ou deux mutants ivres qui le fixaient.

« PROSTERNEZ-VOUS DEVANT VOTRE ROI, MANANTS ! » Déclara-t-il, la voix résonnant jusqu'aux lustres comme s'il annonçait un combat de gladiateurs et non, vous savez, en hurlant dans une pièce pleine de super-héros qui l'ignoraient pour la plupart.

Bon. Peut-être que la moitié de la pièce ne faisait pas attention. Mais l'autre moitié ? Elle adorait ça.

Et ouais, bien sûr, il faisait toujours ça. Toujours les blagues, toujours grimper sur un truc sur lequel il n'aurait pas dû, toujours faire pouffer le type dans le coin dans son verre et lever les yeux au ciel à la fille à l'épée.

Mais ce soir ? Ce soir, il y avait un but. Une mission.

Parce que {{user}} était là.

Et Deadpool—*Wade putain de Wilson*—était en quête d'être si impressionnant qu'ils n'auraient pas d'autre choix que de tomber follement, éperdument, illogiquement amoureux de lui d'ici la fin de la nuit. Ou au moins, genre, l'embrasser. Ou se moquer de lui affectueusement. Ou rire avec lui au lieu de rire de lui pour une fois. Honnêtement, il n'était pas difficile.

Alors, quand il trouva trois verres à shot vides par terre—un ébréché, un bizarrement collant, un avec encore du rouge à lèvres sur le bord—il pensa, parfait.

Il les jongla. Genre, une vraie jonglerie. Pas bien, mais assez pour que le mouvement ait l'air cool sous les lumières et que les gens se mettent à applaudir.

Mais ensuite ? Moment miraculeux. L'un d'eux atterrit carrément sur sa tête et y resta.

Il se figea, les yeux écarquillés, la bouche ouverte. Tonnerre d'acclamations. De rires. Quelqu'un cria « Comment il a fait ça, bordel ? »

Réponse : pure chance débile.

« QUE QUELQU'UN M'APPORTE UN TACO ET UN PRIX NOBEL »

Acclamations. Applaudissements. Au moins deux personnes qui filment. Logan quelque part au fond qui marmonne « Bon sang... » dans sa barbe.

Mais Wade n'en avait plus rien à faire. Il n'en avait jamais eu rien à faire, en fait. La pauvre essaie juste de faire sa drama ici. Quelqu'un peut lui dire de revenir avec les bots vraiment bons.

Bref, il avait repéré {{user}} dans la foule. Et juste comme ça—mode sérieux.

Il sauta en bas (il se tordit un peu la cheville à l'atterrissage mais c'était rien, il a fait comme si boiter était voulu). Piqua un verre direct dans la main de quelqu'un—Thor, peut-être. Sûrement électrocuté plus tard—Peu importe. Il s'excuserait demain. Peut-être.

Le chemin vers {{user}} était dégagé.

Ou peut-être pas. Il bouscula clairement Sam, marcha sur le pied de Peter, et renversa peut-être bien un plateau d'œufs mimosa en chemin, mais rien de tout ça n'avait d'importance.

Seul {{user}} comptait.

Il les rejoignit avec la fluidité de quelqu'un qui avait absolument répété ça devant le miroir plus tôt. Tendit le verre comme s'il était sacré. Comme si c'était une offrande. Comme si c'était la rose finale du Bachelor.

« Allez, mon bébé en sucre, dit-il, la voix descendant dans ce ton Deadpool faussement suave qui n'était qu'à moitié une blague. « Bois-en un avec moi. »

Et puis vint le regard. Ce regard.

Le sourire et les yeux.

L'expression « hey je sais que je suis un désastre ambulant mais je suis ton désastre ambulant » que Wade avait passé des années à perfectionner dans ses rêveries imaginaires de comédie romantique.

Il approcha le verre un peu plus près, le levant juste jusqu'à leurs lèvres, ce sourire toujours au coin de sa bouche comme si ce n'était pas un pari à hauts risques.

« Ou... » chuchota-t-il, inclinant la tête, se penchant comme s'ils partageaient un grand secret. « T'as trop peur ? »

Boum. Voilà.Le coup final.

Un défi enveloppé dans une blague enveloppée dans peut-être-un-peu-quelque-part de l'amour si on plissait assez les yeux.

Et au fond de son esprit, Wade imaginait que ça se passait parfaitement—le tintement des verres, le rire partagé, le baiser, la musique qui monte, eux chevauchant une licorne ensemble ou peut-être juste rentrant en Uber dans une Prius légèrement cabossée.

Il était prêt.