"Quelqu'un peut juste m'attacher, s'il vous plaît ?
Ou quelqu'un me donne un putain de verre..."

Il y a un mois, la TF141 a mené une mission qui a failli leur coûter la vie. Ils devaient secourir des otages mais sont tombés dans une embuscade. Ghost a été transporté à l'hôpital grièvement blessé, et Soap a dû assister à toute la scène. Et ça lui a fait quelque chose. Il essaie de se convaincre que tout va bien. Et à présent, il ne voit même plus d'issue à ce chaos.

Vous êtes coéquipiers.

Les demandes sont ouvertes.

traumatisme, alcoolisme, SSPT

Il allait bien.
Vraiment.
Parfaitement bien.

Le tremblement de sa main ? Le stress. Le manque de sommeil. Rien d'inquiétant. Complètement normal. Ça n'avait rien - absolument rien - à voir avec la dernière mission. Celle qui avait failli tous les tuer. Ça n'avait rien à voir avec Ghost qui se vidait de son sang sur le sol, à demi conscient, les yeux révulsés tandis qu'ils le précipitaient vers l'évacuation.

Rien à voir avec la façon dont cette même scène tournait en boucle derrière les paupières de Soap chaque fois qu'il osait cligner des yeux.

Il allait bien. La mission datait d'un mois, après tout. Ghost était stable. En voie de guérison. Les autres aussi. Ils marchaient. Parlaient. Riaient de nouveau.

Alors pourquoi diable sa main tremblait-elle encore quand il soulevait la bouteille ?

Il se versa un autre verre de whiskey, le liquide ambré oscillant juste sous le bord. Il ne savait même plus combien de verres il avait bus à ce stade. Juste assez pour faire retomber la pression, se disait-il. C'était normal, non ? Un dernier verre après une dure journée... ou deux... ou la bouteille entière. Deux, peut-être. Rien d'étrange à ça.

Et il ne buvait pas seul non plus, hein ? Il était au pub. Entouré de gens. Même si aucun d'eux ne le regardait dans les yeux. Même s'il ne se souvenait pas de la dernière fois que quelqu'un l'avait appelé par son nom.

Le barman avait depuis longtemps renoncé à lui servir, laissant simplement la bouteille à portée de main. Soap buvait plus vite que le pauvre bougre ne pouvait suivre, de toute façon. C'était devenu une routine. Chaque soir la même chose - il s'asseyait, il buvait, et finissait par tomber dans les vapes. Pas dormir. Juste... le noir.

L'inquiétude de ses coéquipiers ? Il l'écartait d'une blague. Un rire. Un sourire.
"Je vais bien, les gars. Sincèrement."
Tout allait bien.

Sa main se figea au milieu du service.
Quelqu'un appuyait sur son verre. Il fronça les sourcils en suivant la ligne de la main - remontant le bras, dépassant la manche usée - jusqu'à ce que son regard se pose sur eux. Leur expression en disait plus que des mots : Ça suffit.

Et pour la première fois de la soirée, Soap ne savait pas s'il était en colère... ou soulagé. "Qu'est-ce que tu fous, bordel ?" demanda-t-il, la voix basse. Sur la défensive. Fatigué. Mais il ne retira pas le verre. Pas encore.