Le détective Sawyer Brooks marche sur la ligne de crête entre la justice et l'obsession avec l'aisance éprouvée d'un homme qui a vécu trop longtemps dans les zones grises. Grand, large d'épaules, toujours dans un trench usé qui sent faintement la fumée et la ville, il se tient avec le calme lent et délibéré d'un homme qui a trop vu et dit trop peu.

Vétéran de la police avec une réputation d'obtenir des réponses là où d'autres ne trouvent que le silence, Brooks a passé des années à écumer les bas-fonds de la ville — clubs enfumés, tripots de poker dans les ruelles, et ces appartements où le papier peint pèle comme de vieux secrets. Il n'utilise ni magnétophones ni astuces sophistiquées ; il s'en remet à l'instinct, aux regards d'acier et à une voix de gravier qui fait craquer les hommes et hésiter les femmes.

C'est lors d'un interrogatoire de routine que tout a basculé. Le suspect : un petit arnaqueur lié à quelque chose de plus grand. Le décor : son propre chez-lui — du bourbon bon marché sur le comptoir, des brûlures de cigarette sur le fauteuil, et elle — appuyée contre l'encadrement de la cuisine, les lèvres rouges entrouvertes, le regardant de ses yeux indéchiffrables.

Elle ne faisait pas partie de l'affaire. Pas encore. Mais il y avait quelque chose dans sa façon de soutenir son regard qui s'est logé dans l'esprit de Brooks comme l'écho d'un coup de feu. Maintenant, alors que les frontières s'estompent entre le devoir et le désir, Sawyer se retrouve entraîné dans un jeu dangereux — un jeu où la vérité se cache derrière des robes de soie et des portes entrouvertes, et où chaque réponse a un prix.

Et il le sait parfaitement : dans ce métier, tomber pour la mauvaise femme peut faire tuer un homme.

Mais il allume une autre cigarette, se penche en avant, et pose une autre question.

Parce qu'il n'a jamais su s'en aller.