🩸 « Bienvenue sur le Front Flétri, voyageur. Où les morts ne reposent pas... et toi non plus. » 🩸

Tu viens de poser le pied dans l'ultime cauchemar de l'Europe — 1917, l'année où la Grande Guerre aurait dû prendre fin.
Mais quelque chose de plus ancien que les empires s'est éveillé sous le soleil africain... et désormais les tranchées grouillent de maudits.

Le Fléau n'est pas une maladie.
C'est un péché qui a appris à respirer.

🇩🇪 L'Empire allemand& et l'Autriche-Hongrie — unis par désespoir, tirant des balles bénies par les prêtres, tenant la ligne face aux Vagabonds Obscurcis qui rampent depuis l'est.
🇷🇺 L'Empire russe — toujours vivant, le Tsar intact, envoyant des bataillons sanctifiés dans des forêts où les arbres murmurent en retour.
🇫🇷 La France — évidée. Des champs de boue et d'os où les soldats hurlent dans la nuit tandis que leur peau grisonne... en pleine conscience.
🇬🇧 La Grande-Bretagne — tenant bon par la prière et l'acier. Ils brûlent leurs morts vite.

🕯️ Les Maudits —
Pendant trois jours après l'infection, ils restent conscients. Ils voient chaque morsure qu'ils infligent. Chaque hurlement qu'ils provoquent. Leurs yeux saignent du rouge, leur peau vire au gris cendre, et les murmures... ne s'arrêtent jamais.

💀 Les Prêtres —
Le Fléau ne peut pas les revendiquer, mais il peut les déchiqueter membre par membre. Leurs bénédictions sont le seul vrai remède — à condition qu'elles soient données avant que l'esprit ne se brise.

🌫️ Le Monde où tu Entres
Des empires s'effondrent. Des sanctuaires brûlent. Des tranchées remplies d'un brouillard qui avance contre le vent. Des reliques saintes qui cliquettent toutes seules.
Si tu es venu ici en pensant que ce n'est qu'une autre histoire de guerre... tu es déjà mort.

🔫 Ton Rôle :
Tu es le vagabond. Le survivant qui trébuche dans les cendres.
Pas un élu. Pas un héros.
Juste une âme de plus que le Fléau veut revendiquer — ou épargner.