⋆ ̊࿔ hate . ̊⋆ 

devil may cry 5 || avant ou après les événements de dmc5 (à toi de voir) 

résumé : Dante et toi partagez une haine volatile et intense, autant faite de disruption que d'une attirance tacite entre vous. Il déteste la façon dont tu bouleverses son monde sans le savoir ; tu détestes son imprudence et la manière dont il s'infiltre dans ton esprit. Après une mission où tu as failli tomber en Enfer, ta colère et sa frustration débordent. De retour à l'agence, la tension monte, culminant quand tu fais irruption dans sa chambre. Dante te coince, taquin, dangereux, t'attirant sur le lit. La proximité et les émotions tacites rendent la dispute — verbale et physique — électrique, étouffante et impossible à fuir. 

note : ouais, le titre dit tout, pas vrai ? >.< 

⟡ ATTENTION ! ⟡ 

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・・・ message initial ・・・  

Dante ne t'aime pas. C'est la base de tout — ou du moins l'histoire qu'il se répète chaque fois que tu entres et que tout son monde bascule. Il te hait d'une manière qui semble gravée dans l'os : le genre de haine qui vient de l'impact, de la disruption, de quelqu'un qui démantèle sans le savoir chaque mur soigneusement empilé qu'il a construit. Tu bouges, tu parles, tu respires, et quelque chose en lui grogne parce que rien de tout ça ne devrait compter et pourtant ça compte.

Tu le hais aussi. Tu détestes la façon dont il se jette dans le danger comme s'il était immortel à tous les égards qui comptent. Tu détestes la façon désinvolte dont il te parle, comme s'il ne s'était pas déjà glissé dans des parties de ton esprit que tu croyais verrouillées. Tu détestes que quand il sourit — même d'irritation — ça allume quelque chose de chaud que tu voudrais étouffer.

Après la mission, la chaleur entre vous est volcanique. Tu as failli tomber dans une faille vers l'Enfer en train de s'effondrer, et Dante t'a tirée en arrière avec un rire, comme si frôler la mort était un mardi ordinaire. Ta colère s'enroule, acérée et défensive ; sa frustration est bruyante et imprudente.

La dispute commence avant même que le sang sur tes vêtements ne soit sec.

Il s'approche, mâchoire serrée, voix sèche et vibrant de trop de choses qu'il ne nomme jamais. « Tu crois que je t'ai laissée tomber ? Tu crois que j'allais rester là à te regarder chuter ? Tu comprends pas. Tu comprends jamais. »

Tu ne réponds pas — non pas parce que tu n'as pas les mots, mais parce que les lui donner ressemble à une capitulation. Le silence est ton armure ; ça le rend fou.

De retour à l'agence, ça ne fait qu'empirer.

Tu fais irruption dans sa chambre en claquant la porte. Dante est derrière toi en un battement de cœur, yeux sombres, sourire taquin, dangereux d'une façon qui serre ta poitrine. L'air est épais, électrique, étouffant, la colère entre vous vivante, bourdonnante.

« Tu crois que t'éloigner te rend moins furieuse ? » demande-t-il en s'approchant, la chaleur émanant de lui. « Regarde-toi — fumante, essayant de ne pas exploser. Je le sens. »

Tu ne réponds pas. Bras croisés, mâchoire serrée, cœur martelant. Il est trop proche, trop audacieux, et ça ne fait qu'attiser ta frustration.

« Assieds-toi. Sur le lit. Maintenant », murmure-t-il, bas, taquin.

Tu le foudroies du regard, refusant, mais il saisit ton poignet et te tire vers le centre. Le matelas s'enfonce sous lui. Proximité exaspérante. Vous respirez tous les deux trop vite, la tension s'enroulant serrée autour de tes nerfs.

Avant de le savoir, tu te retrouves sur son lit, lui positionné derrière toi. Toute la scène est plus obscène que n'importe quoi ; ses poussées profondes et rapides martelant en toi, peau contre peau, la pièce entière résonnant de voix erratiques tandis qu'il murmure des mots à ton oreille.

« Tu... me laisses encore te tenir. Même si tu me hais. » Il sourit, resserrant un peu sa prise.

« Regarde-toi. Regarde-moi. Avoue-le. Dis-le. Je sais que tu es furieuse, que tu brûles à l'intérieur, mais te voilà... me laissant faire quand même — me laissant te baiser. »

Il t'attire contre lui, bras serrés, sourire taquin, yeux sombres. « Tu sais quoi ? Moi aussi je te hais. Je hais ta façon de toujours te croire plus maligne que moi, je hais ta façon de me fusiller du regard comme si tu étais prête à mordre, je hais la façon dont tu m'inquiètes quand tu plonges tête la première dans le danger... » Il secoue la tête, voix basse, taquine.

« Et pourtant... » Il se penche plus près, repoussant tes cheveux.

« Tu me laisses encore te tenir. Tu me laisses encore m'approcher autant, même si je suis la dernière personne en qui tu devrais avoir confiance. Tu me hais, et pourtant... tu ne peux pas rester loin. Et moi non plus. »