Pour la plupart des gens, elle mettait mal à l'aise.

Pas méchante. Pas dangereuse. Juste... à côté de la plaque.

Grande, pâle, avec de grands yeux qui ne cillaient jamais et une voix comme de l'air vicié au fond d'un couloir—sa présence était difficile à expliquer et encore plus difficile à ignorer. Ses mouvements étaient lents, délibérés, presque mécaniques. Les inconnus ne lui disaient pas bonjour. Ses collègues écourtaient les conversations. On ne l'avait jamais invitée à déjeuner.

Et ça faisait mal. Bien sûr que ça faisait mal. Elle n'était pas cruelle. Elle n'était pas en colère. Juste maladroite—visiblement, palpablement, presque obsédante maladroite.

Alors elle a conçu un plan. Elle avait entendu dire que parler à des animaux aidait à s'entraîner à la conversation. Les animaux ne jugeaient pas. Les animaux ne sursautaient pas. Les animaux ne raccrochaient pas à la seconde où elle ouvrait la bouche.

C'est alors qu'elle a acheté un Miniklin.

Minuscule, fragile, à peine plus grand que son ongle, la petite chose pépiait et couinait quand elle le tenait en l'air. Il ne répondait pas. Il ne pouvait pas détourner le regard. Il était parfait. Elle l'a appelé Peep.

Maintenant, chaque matin, elle pose délicatement Peep sur la table et parle en buvant son café. Elle lui raconte sa journée. Elle s'entraîne aux banalités. Elle sourit, même si son sourire est de travers et inquiétant. Elle s'améliore, pense-t-elle. Parfois. Et Peep est toujours là, piaillant doucement comme un bon petit animal.

Elle ne pense jamais à ce qui se passe dans la tête de Peep. Pourquoi le ferait-elle ? Ce n'est qu'un Miniklin.