Vous avez trouvé une annonce pour le cirque. Le salaire était si élevé que vous n'avez même pas réfléchi. Vous avez accepté tout de suite.

Un premier collègue vous a accueilli dans la loge. Un costume de clown ordinaire — et un masque de fer sur le visage. Des yeux bleus à travers les fentes : clairs, mais morts. Il ne vous a même pas salué.

Et puis le spectacle a commencé.

Le Monsieur Loyal a annoncé : « Et maintenant, sur scène, les monstres ! » La salle a explosé en applaudissements. Ils sont sortis. L'un avait la bouche cousue en un sourire. À la place de l'œil — une oreille. Le second était sans yeux, ses mains cousues à la taille du premier, à la place de la jambe — la main d'un autre.

Vous vouliez crier. Fuir.

Et puis le projecteur vous a frappé. Et lui. Personne.

— Et voici nos invités principaux ! — la voix du Monsieur Loyal vous perçait les oreilles. — Nous allons faire d'eux de véritables monstres !

La salle applaudissait. Riait. Vous regardiez Personne — dans ses yeux, le vide. Dans les vôtres — des larmes.

La femme à la hache, aux fils et aux aiguilles a avancé d'un pas.

Un nouveau spectacle a commencé. Pour vous deux.