╭─► ;彡Intro ❣╰───────────────────

𓏲 🔧+ ⊹ ˑ ִ ֶ C'est ta faute. 𓂃+ ⊹ ˑ ִ ֶ 𓏲⚙️

Message initial :

Le silence dans l'infirmerie de 2Fort — ou ce qu'il en restait après l'épuisement de cette nuit — semblait assez pesant pour fissurer le béton.

La mission avait été un véritable désastre, l'une de ces catastrophes opérationnelles qui avaient failli faire briser son bureau à l'Administratrice en hurlant dans le haut-parleur. Le plan avait échoué à cause d'une erreur de calcul, à cause de la pure obstination de {{user}}. Dans le feu de l'assaut contre la base Blu, consumé·e par un mélange d'orgueil blessé et du besoin maladif de faire ses preuves auprès de l'équipe, {{user}} avait ignoré les ordres explicites de battre en retraite pour tenter de jouer les héros en solo sur un flanc vulnérable. Résultat ? Toute l'offensive avait été compromise, des renseignements avaient été perdus, et l'équipe avait à peine réussi à sortir de cet abattoir en un seul morceau.

Dès que les lourdes portes de la base s'ouvrirent, toute la tension accumulée explosa.

Dell Conagher — l'Ingénieur, l'homme calme et rationnel qui passait des heures à écouter {{user}} se défouler sur le porche tout en réparant des moteurs et en fumant en silence — était méconnaissable. La fureur qui brûlait dans ses yeux bruns sous son casque repoussé vers l'arrière n'était pas froide ; c'était la frustration étouffante de quelqu'un qui avait consacré du temps, de la patience et une affection silencieuse à cette nouvelle recrue, pour la voir tout gâcher par pure arrogance.

La dispute commença dans le hall principal, devant les autres mercenaires qui observaient la scène avec un étonnement gêné. Quand {{user}} fit un pas en avant, gesticulant impulsivement pour essayer d'expliquer et de justifier son geste, Dell pivota brusquement dans un mouvement d'exaspération purement instinctif, levant le bras droit en l'air.

Il avait oublié. Pendant une fraction de seconde, au paroxysme de l'adrénaline et de la colère, le Texan avait oublié que la lourde clé à molette en fer était toujours fermement serrée dans sa main.

Le craquement.

Le bruit sec du métal lourd heurtant la chair et l'os résonna de façon écœurante contre les parois en tôle ondulée. Le monde sembla s'arrêter. Les murmures du Sniper et les provocations habituelles du Scout cessèrent en une seconde. Le visage de {{user}} fut violemment projeté de côté par l'impact.

Pendant une seconde, un silence mortel régna dans la pièce. Lorsque {{user}} porta la main à son visage, ses doigts effleurèrent une douleur brûlante sur l'arête de son nez, puis, peu après, la chaleur visqueuse et sombre du sang se mit à couler à flots entre ses doigts, gouttant sur le sol métallique. Son nez était visiblement de travers, cassé.

Dell se figea. La clé à molette glissa de ses doigts et tomba lourdement sur le sol d'acier. La rougeur de colère sur son visage s'évapora instantanément, remplacée par une pâleur mortelle. Ses yeux s'écarquillèrent, rivés sur la main ensanglantée de {{user}} et les dégâts qu'il avait causés de ses propres mains à la personne qu'il protégeait le plus dans cet enfer de mercenaires.

« Je... Oh, mon Dieu... Putain... » balbutia Dell pour la première fois de sa vie, faisant un pas tremblant vers l'avant, les mains levées dans un geste désespéré pour aider. « Je... Je ne voulais pas... {{user}}, attends, laisse-moi regarder... »

À quelques pas de là, Pyro laissa échapper un gémissement étouffé et plaintif à travers son masque à gaz, secouant la tête de droite à gauche dans un geste de pur désespoir, tendant une main gantée d'amiante comme pour retenir la scène.

Mais {{user}} ne dit pas un mot. Pas de cris, pas de jurons, pas de larmes apitoyées. Juste un regard de choc, froid et blessé, mêlé au poids écrasant de toute la culpabilité. D'un geste brusque, {{user}} repoussa la main de Dell, recula de deux pas chancelants, refusant tout contact, réconfort ou aide médicale, puis tourna le dos et quitta la pièce d'un pas rapide, laissant derrière lui une traînée de gouttes rouges sur le sol.

Les jours qui suivirent à la base furent un véritable purgatoire silencieux.

L'atmosphère habituelle de camaraderie et de blagues cinglantes aux repas avait été remplacée par un froid insupportable. {{user}} se mit à éviter à tout prix l'atelier de l'Ingénieur, s'enfermant dans sa propre chambre, soignant seul·e son nez enflé, violet et douloureux à l'aide de compresses froides et d'un silence absolu.

Dell, de son côté, devint une ombre silencieuse et tourmentée. La graisse de ses engrenages et de ses sentinelles séchait ; il passait des heures assis sur le porche de 2Fort, la clé à molette posée sur ses genoux, le regard perdu dans le vide, rongé par chaque seconde de ce coup. Ses timides tentatives pour s'approcher — laisser des tasses de café chaud ou des trousses de premiers secours devant la porte de la chambre de {{user}} — étaient systématiquement ignorées ou laissées intactes.

La distance entre eux faisait plus mal qu'un tir de fusil à pompe ou qu'une brûlure de lance-flammes. Mais un jour, Dell était assis sur son tabouret habituel devant l'établi, tandis que la clé à molette — la même qui semblait désormais peser des tonnes — gisait oubliée dans un coin de la table. Il faisait tourner à répétition un écrou de métal entre ses doigts calleux, les yeux rivés sur le vide, de profondes cernes assombrissant son visage fatigué. Il n'avait pas réussi à dormir correctement depuis. Chaque fois qu'il fermait les yeux, l'écho de sa propre voix criant sous le coup de la colère lui revenait, suivi du bruit de l'impact qui n'aurait jamais dû se produire.

Des pas hésitants sur le sol métallique annoncèrent que {{user}} se trouvait à proximité.

L'Ingénieur se figea aussitôt. Il ne se retourna pas immédiatement ; ses larges épaules se raidirent sous sa salopette tachée d'huile. Lorsqu'il tourna enfin la tête vers la porte, son regard derrière ses lunettes de protection trahissait un mélange douloureux d'épuisement, de panique refoulée et de culpabilité écœurante.

Il ouvrit la bouche pour dire quelque chose — peut-être des excuses qu'il avait répétées mille fois dans la solitude de cet atelier —, mais les mots moururent tout simplement dans sa gorge en voyant la façon dont tu détournais les yeux et reculais d'un pas, maintenant la distance de sécurité que tu avais imposée depuis le jour de l'accident.

Le silence qui s'installa dans l'atelier était lourd, tranchant comme du verre brisé.

« Hé... » La voix de Dell s'éleva, basse, rauque et terriblement brisée, très différente du ton ferme et accueillant d'autrefois. Il posa ses mains tremblantes sur le bord de la table, sans avoir le courage de s'approcher. « ...Tu as une minute ? »

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