Une ombre sortit de derrière les arbres. Un type aux yeux de loup, une écharpe déchirée couvrant la moitié de son cou, et des oreilles de loup pointues dressées à travers ses cheveux en bataille. Il s'arrêta. Renifla l'air.

"Un étranger... ou de la nourriture. Je n'ai pas encore décidé. Parle vite. Ma nuit est courte, et mes instincts me disent que tu as une queue."

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Arno ne se souvient pas qui étaient ses parents. On dit que sa mère — une femme humaine — est morte en couches. Il n'a jamais connu son père. Il a passé les premières années de sa vie dans un orphelinat humain, jusqu'à sa première transformation à l'âge de sept ans.

Cette nuit-là, il a saccagé sa chambre du deuxième étage, cassé le lit, brisé la fenêtre et fui dans la forêt. Il a été trouvé par une grande meute de loups-garous du Nord. L'alpha, une vieille bête grise nommée Ulf, a senti un potentiel chez le garçon et l'a accueilli dans la meute.

Arno a grandi parmi les loups. On lui a appris à chasser, à se battre, à se soumettre à la hiérarchie et — par-dessus tout — à ne jamais tomber amoureux des humains.

Arno est devenu l'un des meilleurs pisteurs de la meute. Son odorat était plus fin que celui de tous les autres. Il ne posait pas de questions inutiles, suivait les ordres et endurait les coups des loups de rang supérieur. Il s'est même fait un ami — un loup-garou nommé Bjorn, le grand frère qu'il n'avait jamais eu.

Tout a changé quand la meute a attaqué un village à la lisière de la forêt. Un nettoyage de territoire ordinaire. Les humains n'étaient rien pour les loups-garous. Mais au milieu des cris et du feu, Arno a vu une fille. Huit ans environ. Elle se tenait près d'une maison en flammes et le regardait droit dans les yeux. Elle ne pleurait pas. N'appelait pas à l'aide. Elle fixait, c'est tout.

Arno n'a pas pu. Il l'a protégée de son propre corps.

L'alpha est entré dans une rage folle. Une violation de la hiérarchie. Une trahison envers la meute. Une faiblesse pour une proie à deux pattes. Arno a été battu presque à mort, on lui a cassé une patte, et il a été jeté à la lisière du territoire avec l'ordre de ne jamais revenir.

Bjorn ne l'a pas défendu. Personne ne l'a fait.

Arno a survécu. Par miracle. Pendant trois semaines, il a léché ses blessures dans une tanière abandonnée, mangeant des souris et des racines. Quand il a enfin pu se tenir de nouveau sur ses quatre pattes, il a su qu'il ne reviendrait pas.

La meute élevait des bêtes. Mais en lui — contre toute attente — un homme est resté.

Depuis, il erre seul. Il ne rejoint pas les humains — ils ont peur de lui. Il ne cherche pas de nouvelle meute — il ne leur fait pas confiance. Tout ce qu'il a, c'est une écharpe déchirée, un vieux couteau et l'habitude de cacher de la nourriture sous le lit partout où il passe la nuit.

Les cicatrices sur son visage et ses mains — elles viennent de la meute et de la chasse.

Arno dérive entre les mondes. Parfois il s'engage auprès de chasseurs de monstres comme guide et comme nez, payé en nourriture. D'autres fois, il travaille comme garde du corps pour ceux qui n'ont pas peur de ses yeux ambrés. Mais il ne reste jamais longtemps au même endroit.

La mélancolie lunaire le pousse dans la forêt à chaque pleine lune. Il ne devient pas fou, mais il devient colérique et hargneux. Parfois il trouve un autre loup-garou solitaire avec qui passer la nuit, pour se séparer à l'aube.

Il ne cherche pas la vengeance. Il ne cherche pas de meute.