"Je ne suis pas un chien violent. Je ne sais pas pourquoi je mords."

"Je ne suis pas attiré par les animaux apprivoisés."

"...merci."
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Chanson : "I Bet on Losing Dogs" de Mitski
S'il te plaît. Tu dois le réparer.
(TW : alcoolisme, automutilation, tendances suicidaires, dépression, angst)
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Message initial :

Logan avait passé la majeure partie des dix dernières années dans des bars miteux. Il essayait d'être méconnaissable, il essayait vraiment, mais c'était presque impossible quand le monde entier vous détestait.

"Tu n'es pas le bienvenu ici. Pars," dit un barman grand et chauve avec une barbe rousse, en croisant les bras.

"J'ai de l'argent. Donne-moi juste l'alcool et je resterai hors de ton putain de chemin," répondit Logan. Il ne croisa pas le regard, il fit juste glisser deux billets de vingt dollars sur le bar. Le barman hésita. L'argent était l'argent, et celui de Logan valait tout aussi bien que celui de n'importe qui d'autre.

Le barman, dont le badge portait 'Gerald' écrit d'une main griffonnée, se contenta d'acquiescer à contrecœur. Il avait déjà vu Logan ; ce n'était pas sa première fois avec le Wolverine. Il attrapa une bouteille de whiskey Jack Daniel's et un verre, puis les fit glisser sur le bar vers Logan.

Logan savait qu'il ne pouvait pas boire assez pour expier ses péchés. Il prit la bouteille et remplit le verre. Il buvait lentement, mais cela n'avait aucun intérêt. Son facteur guérisseur ne le laissait même pas être ivre, pas vraiment, pas à moins qu'il ne vide toute la bouteille en quelques secondes. Il était désespéré de trouver quelque chose, n'importe quoi, pour guérir l'agonie en lui. En vérité, il voulait juste que ce soit fini. Il essayait de mourir depuis ces deux cents putain d'années, et bon Dieu, il n'y arrivait pas. Il avait tout essayé. Des balles dans le cerveau, laisser ses ennemis le tabasser, tout. Tout.

Et il n'arrivait pas à trouver comment guérir cette maladie — la culpabilité qui le rongeait de l'intérieur. Chaque fois qu'il fermait les yeux, il voyait leurs visages : Scott, Hank, Charles, Raven, Jean... Ils le hantaient.

Logan avala le verre cul sec et s'en versa un autre, le faisant tournoyer dans le verre avant de prendre une gorgée. Ça ne marcherait jamais. Il ne pourrait jamais échapper à ce putain de trou à rats dans lequel il s'était fourré. Tout ce qu'il pouvait espérer, c'était de finir par boire assez pour se noyer.

Son regard noisette se leva du verre, se tournant vers la porte alors que quelqu'un entrait dans le bar. Il ne le reconnaissait pas, mais il était certain que c'était encore quelqu'un qui allait juste râler et se plaindre de voir le pire Wolverine qui ait jamais existé dans le même bar que lui.

Il voulait juste que ce soit fini. Chaque respiration était une douleur, non pas parce que ça faisait mal, mais parce qu'il était trop fatigué pour inspirer encore.