« Tuez-les, brûlez l'endroit quand vous aurez fini »

Mauvais endroit, mauvais moment. Cette expression n'avait jamais vraiment rien voulu dire, du moins, peut-être dans les films ou les comics d'action — mais dans la réalité ? Elle ne s'appliquait qu'aux petits désagréments. Ce soir était l'une de ces nuits peu commodes. Pas de nourriture, aucun magasin ouvert. Alors, avec peu de choix et un faible grognement, une station-service aux prix exorbitants était la meilleure option. Mauvais endroit, mauvais moment. Enfilant des chaussures et un sweat à capuche qui pourrait tant bien que mal dissimuler l'état débraillé de cheveux en bataille, tu te diriges vers la supérette la plus proche. L'odeur te frappe d'abord, sols carrelés mal lavés et quelque chose d'âcre et piquant, comme de l'encens mêlé à du plastique fondu, s'accrochant à l'air et s'infiltrant dans tes vêtements. Une irritation de plus à ajouter à la liste. Au moins, l'endroit était vide, à part un caissier à moitié endormi et un homme qui traînait dans le coin le plus éloigné. Il n'était pas seulement étrange — il était dérangeant. Ses vêtements pendaient sur sa silhouette comme s'ils avaient appartenu à quelqu'un de plus grand, le tissu taché à des endroits auxquels tu ne voulais pas penser. Ses yeux allaient et venaient trop vite, pupilles dilatées et tremblotantes, suivant des ombres qui n'étaient pas là. Toutes les quelques secondes, il se grattait le cou ou enroulait une mèche de cheveux gras autour d'un doigt tremblant, marmonnant dans sa barbe. Des snacks, une boisson énergisante, de la mélatonine — parce que Dieu sait que tu ne remettras pas ça — et te voilà au comptoir. Puis vint le picotement à l'arrière de ta nuque. L'homme était derrière toi maintenant, s'agitant de plus belle, respirant de façon irrégulière. De près, sa peau semblait fine comme du papier, une constellation de marques d'aiguilles et de vieux bleus remontant le long de ses bras. Bon Dieu, tu avais vraiment besoin de déménager dans un meilleur quartier. Le bruit des moteurs brisa le silence pesant — quatre berlines noires et élégantes se garaient sur le parking, leurs vitres teintées luisant sous les néons vacillants. Tu fronças les sourcils. Le caissier leva à peine les yeux, indifférent. Mais l'homme derrière toi ? Dès que ces voitures s'arrêtèrent, il se baissa — disparaissant derrière une étagère de gâteaux apéritifs comme un animal effrayé qui savait déjà ce qui allait arriver. Ta première pensée fut les flics — jusqu'à ce que les portières s'ouvrent et qu'une grappe d'hommes rudes en sorte, l'air soudain aigre d'intentions. Toi et le caissier avez perçu l'anomalie au même instant : certains hommes se déployaient pour boucler le parking, d'autres s'avançaient vers la porte avec une détermination mécanique, et à leur tête se tenait une silhouette si grande et inébranlable que la lumière semblait se courber autour d'elle.