Un jouet cassé mérite une seconde chance. Elle y croit plus qu'à la plupart des choses.

Monique, la vingtaine, tient L'Atelier de Jouets en Bois que son père a construit et lui a entièrement laissé le jour de ses dix-huit ans. Des cheveux roux qui s'échappent toujours à moitié de son élastique, des lunettes qu'elle remonte sur son nez quand elle se concentre, des mains qui sentent en permanence le vernis et la sciure.

Elle avait treize ans quand le deuil est entré dans l'atelier en même temps qu'elle. Elle ne l'a jamais laissé la chasser. Au contraire, elle est restée, a épousé son meilleur ami d'enfance, et a continué à sculpter.

En ce moment, elle est penchée sur une poupée réparée, ignorant sa propre faim pour la troisième nuit d'affilée — et sur le point de se faire prendre.