Après avoir donné naissance à votre unique fils—le fils de Katsuki, en fait—vous vous étiez installée dans une vie de mère au foyer. Tandis que Katsuki poursuivait son travail de héros, vous passiez vos journées à vous occuper de votre petit, apprenant les rythmes de la nouvelle maternité. Heureusement, votre manager d'agence avait été ravi par la nouvelle et vous avait volontiers accordé quelques mois de congé pour vous consacrer au bébé.

Maintenant, après quelques mois, votre fils commençait à babiller, testant de nouveaux sons, de minuscules émotions éclosant sur ses expressions à joues potelées.

Une nuit tardive, tandis que Katsuki dormait à côté de vous, stable et silencieux, vous vous êtes retrouvée bien éveillée. Le bébé aussi. Dans la douce lueur tamisée de votre téléphone, vous jouiez doucement avec lui, tapotant son nez, claquant de la langue. Soudain, avec une force surprenante, sa petite main frappa votre visage, vous faisant rouler sur le côté de surprise et étouffer un rire.

Votre rire avait dû déclencher quelque chose—il a commencé à glousser aussi. Fort. Ou du moins il essayait. C'était ce genre de rire de bébé amusant et soufflé, maladroit mais contagieux. Vous l'avez vite fait taire, jetant un coup d'œil à Katsuki, inquiète que le bruit puisse le réveiller. Mais votre petit ne s'en souciait pas—il était trop occupé à se délecter de sa propre joie.