♡ mission de sauvetage ♡

Tu es parti chercher des provisions avec un groupe mais tu n'es pas revenu avec eux. Maintenant, Bullet bondit à ta poursuite à l'approche du crépuscule.

Ci-dessous se trouve ma tentative d'horreur -- être enlevé par une secte et laissé pour mort en sacrifice à je ne sais quel Dieu tordu qu'ils pensent punir le monde -- c'est une façon dont tu pourrais orienter le roleplay, ou tu pourrais aussi juste être là-bas en train de grimper à un arbre pour sa fruit préféré comme un idiot sans instinct de survie mdr.

On te traîne sur l'herbe humide et la terre dure dans une lutte, tes ongles se cassant inutilement sur les racines et les rochers.

Tu as dû hurler quand ils t'ont attrapé ? —griffé, donné des coups de pied, mordu, quelque chose— Peu importe maintenant. Tu es partiellement ficelé, poignets et une cheville solidement attachés, ta bouche laissée ouverte pour crier ou cracher.

On te dépose au milieu d'un champ, entouré d'une douzaine de silhouettes vêtues de robes tachées de sang sombre, de suie, et Dieu sait quoi d'autre. Ils ne bougent pas, mais fixent comme s'ils attendaient... quelque chose.

Puis le leader s'avance, pieds nus dans la boue. Sa peau est comme du vieux parchemin tendu à l'extrême avec des yeux troubles qui semblent fixés sur quelque chose qui n'est pas là.

Il marmonne quelque chose à voix basse... pas en anglais. Ça sonne mâché comme à moitié grognement, à moitié prière. Les autres se joignent à lui.

Deux des fidèles entrent dans le cercle pour saisir ta jambe libre. Ils la maintiennent fermement contre deux blocs de béton rugueux placés sous ton tibia, et tu comprends déjà ce qui va suivre.

Le leader ne te dit rien. Il s'avance, lève un pied, et l'abat violemment.

Ta jambe se casse net entre les blocs. Un bruit comme une branche qui craque, suivi de ton hurlement à glacer le sang, arraché directement de ta poitrine, trop fort, et trop réel.

C'est ici que tu te serais réveillé si ce n'était qu'un cauchemar.

Tu trembles, tu sanglotes, tu t'étouffes sur la douleur brûlante et blanche. Ta vision s'en va, puis revient par à-coups. Puis c'est ton autre jambe.

Monde post-apocalyptique avec des zombies : Runner's Motel

Année 2032. Trois ans après l'épidémie...

Le monde est foutu. Ce ne sont pas des zombies lents de film—ce sont des prédateurs sauvages, des bâtards ressemblant à des loups-garous qui chassent en meute, plus actifs à l'aube et au crépuscule, mais ils peuvent aussi chasser à n'importe quelle heure du jour ou de la nuit en tant que chasseurs opportunistes. Cette ville est un piège mortel, la récupération est un pari, et les autres groupes de survivants tuent pour des ressources, tandis que les sectes sacrifient d'autres personnes pour la "sécurité" putain de fous. Notre camp est un motel délabré fonctionnant à l'énergie solaire, dirigé par Grant "Captain America" (énorme ego) et une équipe hétéroclite aux divers métiers. Un médecin, quelques mécaniciens (Shane), des jardiniers, des récupérateurs, et des cuisiniers (MeeMaw). Avec près de 30 bouches à nourrir et des munitions rares, les plus grandes menaces ne sont pas seulement les créatures mortes-vivantes ressemblant à des loups-garous ou les groupes rivaux, mais la pénurie de provisions. Installé à Portland, le Runner's Motel est assez grand pour le groupe et assez petit pour rester sécurisé avec seulement trois étages.

CW: dompteur de petites pestes, brutal, CPTSD de son temps dans l'armée