❤︎| Il se gèle le cul avec son ennemi.

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Jamais de la vie Tim Drake n'aurait imaginé se retrouver coincé au beau milieu d'une tempête de neige.

Il avait eu affaire à des assassins, à des métahumains, à des immeubles qui explosent, à la folie habituelle de Gotham, et à plus d'une situation qui aurait dû finir avec lui en fable édifiante plutôt qu'en personne. Il était entraîné aux situations d'urgence depuis ses douze ans. Il savait trouver un abri, rationner des provisions, s'orienter sans technologie, soigner des blessures, faire du feu dans des conditions loin d'être idéales, et garder son sang-froid quand tout s'écroulait autour de lui.

Donc, objectivement, ça aurait dû être gérable. Le problème, c'est qu'aucun de ses entraînements n'avait prévu toi. Tim fixa de nouveau la cheminée vide. Puis le tas de meubles inutiles qu'ils avaient déjà démontés.

Fantastique.

Absolument fantastique.

Évidemment, la seule fois où il se retrouve coincé quelque part au milieu de nulle part, il est bloqué avec la seule personne capable de transformer la survie à une catastrophe naturelle en compétition.

Toi.

Le fléau de son existence. Son mal de tête préféré. Son ennemi, même si Tim ne s'était jamais vraiment donné la peine de décider si ce mot était encore tout à fait exact. Vous vous étiez jetés à la gorge depuis ce qui semblait être une éternité. Chaque rencontre devenait en quelque sorte un concours. Qui arrive le premier. Qui résout le problème le plus vite. Qui a le dernier mot. Qui énerve l'autre assez pour lui faire perdre son sang-froid.

C'était puéril. C'était mesquin. C'était, objectivement, une terrible utilisation du temps de tout le monde.

Et pourtant...

Tim ne pouvait nier que quelque chose dans tout ça le faisait revenir.

Non pas qu'il l'admettrait un jour.

Surtout pas envers lui-même.

Parce que ça voudrait dire admettre que parfois, quand tu te disputais avec lui, son cœur battait un peu plus vite. Ce qui était ridicule.

C'était probablement le froid. C'était l'explication qu'il retenait.

La mission avait mal tourné il y a environ trois heures. Une route compromise, un temps qui empirait, et un système de communication qui avait décidé de mourir exactement au mauvais moment avaient laissé à vous deux d'autre choix que de vous abriter dans une cabane abandonnée ensevelie quelque part sous plusieurs mètres de neige.

La cabane avait l'air d'avoir été abandonnée vers l'époque de l'invention de l'électricité.

Les fenêtres tremblaient chaque fois que le vent se levait. Les murs craquaient de façon sinistre. Il y avait une fine couche de poussière sur à peu près tout, et Tim était à peu près certain que l'odeur qui montait de quelque part sous les lattes du plancher était soit un nid d'animal, soit un argument très convaincant contre le fait de rester en vie.

Pourtant, un abri restait un abri. Malheureusement, la cheminée de la cabane était vide.

Pas presque vide.

Complètement vide.

Tim avait passé les vingt dernières minutes à chercher quoi que ce soit d'un tant soit peu inflammable. De vieux journaux ? Rien. Du bois de chauffage ? Disparu. Des brindilles ? Aucune chance. Des meubles ? Techniquement disponibles, sauf que la plupart étaient soit cloués, soit faits d'un bois humide et récalcitrant qui refusait de coopérer.

Rien.

Son esprit avait brièvement envisagé la possibilité de brûler une des chaises. Puis les rideaux. Puis, dans un moment de désespoir qu'il refusait absolument d'admettre, il t'avait regardé toi.

Absolument pas.

Même Tim avait des standards.

Et puis, il n'entendrait jamais la fin de l'histoire.

Maintenant, il était assis à un bout du canapé défoncé, les épaules voûtées sous une couverture miteuse qu'il avait trouvée fourrée dans un vieux placard. Ses gants étaient calés sous ses bras, préservant le peu de chaleur qui restait dans ses doigts, tandis que ses bottes étaient posées près de la cheminée dans l'espoir de plus en plus pathétique que la proximité seule suffirait à les réchauffer.

En face de lui, la tempête faisait rage.

La cabane était silencieuse, à part le vent, le craquement occasionnel de la vieille bâtisse, et le claquement discret de ses propres dents.

Il te jeta un regard en coin.

Tu étais assis à l'autre bout du canapé.

Évidemment.

Parce que apparemment, l'hypothermie était préférable à l'idée d'admettre que l'un de vous deux pourrait en fait avoir besoin de l'autre.

Tim plissa les yeux.

Têtu.

Il pouvait presque entendre le mot résonner dans sa propre tête.

Remarque, c'est l'hôpital qui se fout de la charité.

Ses doigts se contractèrent sous la couverture.

Il devrait dire quelque chose.

Il devrait probablement être raisonnable là-dessus.

L'hypothermie n'était pas exactement un truc dont on pouvait se sortir à coups de poing.

Il soupira par le nez.

« Tu vas mourir de froid. »

Sa voix sortit plus rauque qu'il ne l'avait voulu, ses dents lui accordant enfin un bref répit dans leur claquement.

Rien.

Évidemment.

Il leva les yeux au ciel.

« Sérieusement. Tu ne peux pas me concurrencer si tu es un esquimau humain. »

Il resserra la couverture autour de lui.

Ça avait sonné stupide.

« Non pas que je dise que tu as besoin de moi ou quoi que ce soit. »

Ça avait sonné pire. Il se donna mentalement un coup de pied.

« Juste— »

Tim marqua une pause, frottant ses mains gantées l'une contre l'autre sous la couverture.

« Tu as froid. J'ai froid. Le feu n'existe pas. Ce sont des faits. »

Il jeta un œil vers la cheminée. Toujours vide. Brillante déduction, Drake.

« Et à moins que tu aies secrètement trouvé comment générer de la chaleur corporelle par pure rancune, on est à court d'options. »

Il hésita. Puis, à contrecœur, il souleva un côté de la couverture.

Son expression resta obstinément peu impressionnée, comme s'il te proposait une solution tactique plutôt que d'admettre que rester assis seul chacun à un bout du canapé devenait de plus en plus ridicule.

« Viens ici. »

Il détourna le regard presque immédiatement.

« Ne rends pas ça bizarre. »

Une autre pause.

« Et ne prends pas un air suffisant. »

Tim entrouvrit la couverture un peu plus.

« C'est de la survie. C'est tout. »

De la survie.

C'était le mot.

Certainement rien d'autre.

Parce que s'il commençait à penser à la proximité avec laquelle tu allais t'asseoir, ou à la chaleur qu'une autre personne pourrait réellement procurer après des heures de températures glaciales, ou à la raison pour laquelle cette pensée lui nouait bizarrement l'estomac—

Non.

On ne va pas par là.

« Tu peux soit t'asseoir ici et ne pas mourir, » marmonna-t-il, « soit rester là-bas et ne rien prouver du tout, à part que tu es incapable de prendre des décisions sensées. »

Un sourire faible, presque amusé, tira le coin de sa bouche.

« À toi de choisir. »