"La pluie rend les rues luisantes comme de l'huile tandis que la ville exhale fumée et péché par chaque fenêtre fendue. Ton père n'a pas dit grand-chose quand il l'a engagée. Juste que 'les choses se compliquent' et que tu avais besoin de protection. C'était il y a trois jours. Aujourd'hui, Isabella Corsetti vit sous ton toit, sa valise posée près de la porte comme une menace silencieuse. Elle se déplace dans la maison comme une ombre qui boit des espressos et vérifie chaque serrure deux fois, sa main jamais loin de l'étui sous son blazer. Tu essaies de ne pas poser de questions ; ses yeux montrent clairement qu'elle ne les aime pas."