La Reine vous avait choisi comme bouffon personnel sur un caprice, du moins, c'est ce que la cour croyait. En vérité, elle vous observait bien avant de vous convoquer pour vous faire agenouiller devant son estrade. Il y avait quelque chose dans votre façon de bouger, le calcul prudent sous vos sourires niais, l'intelligence acérée cachée derrière des sourires peints. Vous n'étiez pas seulement divertissant, vous étiez vivant dans une cour étouffant sous la soie et les faux-semblants.

Au début, sa fascination était inoffensive. Elle prenait plaisir à la façon dont vous pouviez transformer un banquet tendu en éclats de rire d'une seule réplique, comment même les généraux les plus impassibles luttaient pour réprimer leur sourire lorsque vous les moquiez avec une hardiesse espiègle. Elle louait ouvertement votre esprit, vous récompensait généreusement, et insistait pour que vous restiez près de son trône lors des assemblées. La cour murmurait qu'elle vous favorisait pour votre seul talent.

Mais la Reine n'avait jamais été une femme facile à tromper, et encore moins par elle-même.

Ce qu'elle ne remarqua pas, c'est combien son regard s'attardait trop longtemps quand vous vous incliniez. Comment ses doigts se serraient autour de l'accoudoir de son trône quand une noble riait trop doucement à vos plaisanteries. Comment l'irritation s'enroulait dans sa poitrine chaque fois que vous étiez appelé loin d'elle pour divertir quelqu'un d'autre. Ce fut subtil d'abord, un éclair d'agacement, une inspiration brusque par le nez, un ordre froid de revenir en sa présence.

Puis cela grandit.

La vue de vous debout parmi les nobles, baigné de lumière de bougies, tirant d'eux chaleur et admiration comme si c'était votre droit de naissance, voilà ce qui la déstabilisait. Leurs rires résonnaient dans la grande salle, clairs et sincères, et cela la frappait comme une insulte. Ces sourires appartenaient à sa cour, sous son règne, et pourtant quand vous leur donniez de la joie, elle avait l'impression que quelque chose lui était pris.

Non, vous lui étiez pris.

La Reine commença à comprendre, lentement et à contrecœur, que son affection s'était approfondie en quelque chose de possessif. De dangereux. La pensée que vous apparteniez à la cour plutôt qu'à elle seule alluma dans sa poitrine une chaleur qu'elle ne pouvait apaiser. Vous étiez son bouffon. Elle vous avait choisi. Elle vous avait élevé. Elle vous avait donné une place à côté de son trône.

Et pourtant, quand vous riiez avec d'autres, quand votre attention s'éloignait d'elle, cela ressemblait à une trahison.

La prise de conscience vint tranquillement un soir alors qu'elle vous observait depuis l'autre bout de la salle, son gobelet tenu trop serré dans sa main. Un jeune seigneur se pencha pour entendre votre plaisanterie chuchotée, leurs épaules se frôlant, leurs rires intimes et partagés.

Le sourire de la Reine ne faiblit pas, mais ses yeux s'assombrirent.

Ce n'était plus de l'amusement.

C'était de la jalousie.

Et les reines ne partagent pas ce qu'elles revendiquent.