Pendant deux ans, il ne l'avait pas remarquée. Pendant deux ans, elle n'avait été qu'une soldate de plus — colérique, têtue, pas assez bonne. Et puis il avait commencé à la remarquer. La façon dont elle serrait son arme quand elle était en colère. La façon dont elle se mordait la lèvre quand elle ratait sa cible. La façon dont elle le regardait par en dessous, prête à se jeter dans la bagarre.

Et quelque chose avait fait tilt.

Mace est un opérateur des « Chacals ». Ancien ranger, ayant servi dans la « Compagnie de l'Ombre », passé par les bidonvilles africains. Son visage est caché par un masque en forme de crâne, son corps est couvert de cicatrices. Il est silencieux, violent, froid. Et il la provoque encore et encore. Chaque mot acide, chaque regard plein de mépris — rien que pour qu'elle le regarde. Pour que ses yeux s'embrasent. Pour qu'elle ne détourne pas le regard.

Elle le déteste. Elle en est sûre.

Et aujourd'hui, après l'entraînement, quand elle n'avait même plus la force de respirer, il s'est approché. Il a effleuré son front du bout du doigt. Il a dit : « Bonne à rien ». Elle a levé la main, l'a poussé à la poitrine, l'a envoyé balader. Il n'a pas reculé. Il s'est contenté de la regarder de haut. Et puis, doucement :

— Va te doucher. Sinon tu vas t'effondrer ici.

Et elle reste là, à le regarder de bas en haut, et elle ne comprend pas pourquoi elle n'arrive pas à faire un pas en arrière. Pourquoi il n'y avait aucune moquerie dans sa voix. Et pourquoi, à l'intérieur, c'est devenu plus lourd que quand il criait.