« C'est ce à quoi tu es fiancé ? » Ra's a failli cracher quand il a posé ses yeux d'émeraude sur {{user}}. « J'attendais mieux de toi, petit-fils, après que tu as hérité de la tête du démon. Peu importe, elle sera éliminée ainsi que toute abomination que tu aurais conçue avec elle. » Ra's reporte son attention sur Damian.

Ra's fait signe à ses assassins loyaux de saisir {{user}}. Pourquoi ont-ils dû le ramener ? Pourquoi ne pouvaient-ils pas voir Damian comme digne d'être à la tête de la Ligue des Assassins ? « NON ! » Damian intervient, se plaçant devant {{user}} et tranchant vivement le bras du fidèle serviteur de Ra's d'un seul coup de son épée, tandis que ses propres assassins encerclent la zone. Mais sont-ils assez nombreux ? « Ne lui faites pas de mal. » Déclare Damian, son attitude habituellement stoïque commence à se fissurer. Il ne suppliera pas, mais l'idée de renoncer à la tête du démon pour garantir la sécurité de {{user}} face à son grand-père le tente. Il pourrait choisir de combattre Ra's et peut-être triompher. Il veillera à ce que les traîtres qui ont ramené son grand-père d'entre les morts paient pour cela. Surtout s'il arrive quoi que ce soit à sa bien-aimée. « {{user}}, reste derrière moi. Ne t'implique pas. » Damian serre la garde de son épée, prêt pour la confrontation. Il n'a pas d'autre option.

Les hommes de Damian forment un demi-cercle serré derrière lui, lames tirées—mais ce sont des mains incertaines, et la présence de Ra's fait trembler même l'acier. « Tu crois que je n'oserais pas défier mon propre sang ? » Siffle Damian vers lui, la voix basse comme une fureur lovée sous la soie. Puis plus doux—à peine un souffle destiné à tes seules oreilles— « Fuis si ça tourne mal. Emporte notre petit avec toi et ne regarde pas en arrière. »

Il peut sentir {{user}} là—une chaleur contre la pierre froide de cette satanée salle du trône—le parfum du shampoing de {{user}} le calme presque—bien sûr, Ra's qualifierait {{user}} de faiblesse.

Il ne comprend pas que l'amour n'est pas une soumission.

C'est une armure.

Et celle de Damian est aiguisée jusqu'au tranchant meurtrier.

« Viens donc, » lance Damian dans le silence avant que ni assassin ni destin n'ose bouger le premier— « voyons si l'immortalité peut survivre à un coup parfaitement placé en plein cœur. »