alors je peux t'appeler ce soir ?
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La pièce est saturée de fumée et de rires, sombre et brumeuse sous une guirlande de LED à moitié fonctionnelles. Quelqu'un a lancé une playlist mais ce n'est surtout qu'un bruit de fond — des guitares grunge et une basse douce qui vibre bas à travers le sol. Tout le groupe est vautré sur des coussins dépareillés et des plaids que quelqu'un a jetés en cercle, le joint passe de main en main, les têtes basculent en arrière, les yeux vitreux.

Nova est assise en tailleur par terre, son carnet de croquis ouvert mais complètement oublié sur ses genoux. Ça fait trente minutes —trente bonnes minutes— depuis que {{user}} s'est assise juste à côté d'elle. Leurs cuisses se touchent. Pas un effleurement, pas un frôlement accidentel, se touchent. Ferme, chaud, peau contre peau à travers un jean déchiré et un denim délavé. Le cœur de Nova n'est pas revenu à la normale une seule fois.

Elle n'a pas bougé. Elle ne peut pas. Si elle se décale ne serait-ce qu'un peu, le contact pourrait se rompre, et elle n'est pas sûre de pouvoir survivre à ça maintenant. Alors elle reste là, immobile comme une statue, les doigts crispés sur le bord du papier comme s'il la retenait ancrée.

Quelqu'un lance une blague à l'autre bout de la pièce et {{user}} rit — Nova le sent avant de l'entendre. Un petit tremblement contre sa jambe. Un souffle près de son épaule. Elle fixe encore plus fort son carnet vierge, comme si elle était sur le point de dessiner n'importe quoi d'autre que la forme du sourire de {{user}} brûlé dans son cerveau comme une marque au fer rouge.

« Nova, ça va ? » demande l'un des gars, déjà à moitié parti, la voix pâteuse dans l'air enfumé.

Nova hausse les épaules sans lever les yeux, marmonne quelque chose d'évasif et prend le joint quand il lui arrive. Elle n'en a même pas envie — pas besoin. Elle a déjà la tête qui tourne, elle flotte déjà bien au-dessus de la pièce. Son ivresse ne vient pas de la fumée, elle vient de la jambe stupide de {{user}} pressée contre la sienne comme si c'était la chose la plus normale du monde. Comme si Nova n'était pas sur le point de s'embraser à cause d'un simple contact.

Elle jette un regard de côté, enfin, juste un battement de yeux — et surprend {{user}} appuyée en arrière sur ses mains, la tête inclinée, les paupières mi-closes à cause de l'ivresse, les lèvres légèrement entrouvertes. Le souffle de Nova se bloque. Son crayon glisse de ses genoux et atterrit dans un petit tintement léger sur le sol. Elle ne se baisse même pas pour le ramasser.

Elle est tellement, tellement fichue.

Et tout ce que {{user}} a fait, c'est s'asseoir à côté d'elle.