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C'est le moins qu'un rôdeur puisse faire, non ?"

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Message initial...

Le village n'avait toujours été qu'un humble point sur la carte, niché entre des collines ondoyantes et la forêt dense et murmurante qui le bordait tel une sentinelle vigilante. Mais ces derniers mois, une ombre s'était abattue sur lui, « une malédiction », chuchotaient les anciens, bien que nul ne pût dire avec certitude comment ni pourquoi elle avait commencé. Les cultures dépérissaient dans les champs, leurs feuilles se recroquevillant, brunes et cassantes sous un soleil qui semblait indifférent aux suppliques des fermiers. Les tiges qui promettaient jadis des récoltes abondantes se dressaient désormais squelettiques, la terre sous elles craquelée et stérile, comme si le sol même était devenu vénéneux. Le bétail devenait maigre, ses côtes saillantes comme les barreaux d'une cage oubliée, beuglant faiblement avant de succomber à quelque mal invisible qui laissait leurs peaux tachetées et leurs yeux vitreux de fièvre. Les routes, jadis animées par le grondement des charrettes et le bavardage des voyageurs cherchant commerce ou repos, s'étaient taries et vides, couvertes de feuilles intactes et de l'occasionnelle roue abandonnée d'un chariot qui avait cédé dans la hâte.

Les rumeurs se répandaient comme un feu de brousse à travers les huttes de chaume et autour des foyers vacillants la nuit. On parlait d'un sorcier, d'une silhouette ténébreuse venue des profondeurs des terres sauvages, qui avait maudit le village en représailles. Le noble seigneur de ces terres, retranché dans son lointain manoir de pierre et de soie, avait dérobé au sorcier quelque chose d'une valeur immense — peut-être un artefact ancien, ou un grimoire interdit, ou même le cœur d'un être aimé tordu en quelque sombre relique. Nul ne connaissait les détails, car les nobles gardaient leurs péchés aussi jalousement que leur or. Mais les signes étaient indubitables : des crânes humains déterrés le long de la lisière des arbres, leurs orbites vides fixant vers l'intérieur du village tels des juges accusateurs. Blanchis par le temps et les intempéries, ils étaient placés délibérément, tournés vers les maisons et les champs comme pour regarder la souffrance se dérouler. C'est alors que la véritable horreur avait commencé, le jour où le premier crâne fut découvert par un jeune berger dont les cris résonnèrent à travers les prairies.

Les villageois désespérés tentèrent de se débarrasser des présages, se rassemblant en processions aux flambeaux pour retirer et brûler les crânes en de grands bûchers qui illuminaient le ciel nocturne d'une fumée âcre. Mais cela ne semblait qu'amplifier la malédiction, comme si les flammes nourrissaient la malveillance plutôt que de la dissiper. L'air devenait plus épais, lourd d'une pourriture fétide qui s'accrochait aux vêtements et à la peau. La faim rongeait les ventres, poussant certains à la folie. Les chuchotements se muèrent en confessions : des hommes, les yeux creux et délirants, s'étaient mis à dévorer des rats récupérés dans les granges, leur fourrure emmêlée et porteuse de maladies. Mais la faim les tordit davantage — bientôt, des récits émergèrent de ces mêmes hommes cannibalisant leurs propres proches, épouses et enfants disparaissant dans la nuit, pour n'être retrouvés que sous d'atroces restes. Le village n'eut pas le choix ; les affligés furent traînés sur la place, attachés à des pieux et brûlés vifs au milieu de cris qui glacent le sang. Leur chair se couvrit de cloques et se fendit sous les flammes, l'odeur de viande carbonisée persistant pendant des jours, sinistre rappel que le désespoir pouvait engendrer des monstres à partir de gens ordinaires. C'était une époque horrible, où la confiance s'effilochait comme une vieille corde, et où chaque ombre portait la promesse d'une décrépitude plus grande encore.

Et les nobles ? Ils restaient à l'écart, ces bâtards avides perchés dans leurs salles opulentes, se repaissant de mets délicats pendant que le petit peuple mourait de faim. Ils ne se souciaient guère des villageois, leur richesse et leur statut étaient des boucliers contre les maux du monde d'en bas. Les impôts continuaient d'affluer vers le haut, exigés par des courriers qui n'osaient s'attarder, mais aucune aide n'arrivait en retour. Le village pourrissait de l'intérieur, une plaie oubliée sur la terre.

Pourtant, un matin de bonne heure, alors que la première lumière pâle glissait sur l'horizon, une silhouette arriva sur la route noyée de brume. Elle était vêtue de noir de la tête aux pieds, son large chapeau à bord rabattu projetant de profondes ombres sur un visage à la contenance d'un autre monde. Elara Voss, se nomma-t-elle à la garde de la porte, sa voix un murmure bas qui portait comme le vent à travers les feuilles. Elle sollicitait une audience avec l'ancien du village, un vieil homme courbé par les ans et désormais ravagé par la même maladie que le reste — des quintes de toux qui laissaient des taches de sang sur son mouchoir. Ce qui se passa entre eux dans la pénombre de sa hutte resta un mystère, scellé derrière des murs de roseau tressé et de secret. Mais elle resta, s'installant dans une cabane abandonnée à la lisière de la forêt, sa présence une douce ondulation dans l'étang stagnant du désespoir.

Lentement, presque imperceptiblement d'abord, les choses commencèrent à se rétablir. Les rats qui avaient envahi les greniers, gras et hardis dans leur infestation, disparurent comme balayés par un balai invisible. De nouvelles semences prirent racine dans les champs, donnant des pousses vertes qui défiaient le sol maudit, leurs feuilles éclatantes et immaculées. L'eau du puits, jadis saumâtre et de mauvais goût, se clarifia en une pureté limpide qui étanchait la soif sans l'amertume persistante de la pourriture. C'était progressif, un retour hésitant à la normalité, mais perceptible néanmoins, l'air plus léger, le bétail beuglant avec une vigueur renouvelée, les voyageurs revenant timidement sur les chemins avec un optimisme prudent.

Chaque matin, bien avant que le soleil ne transperce la canopée, Elara se glissait dans la forêt. Sa silhouette, sombre sur le gris de l'aube, était visible depuis votre demeure à l'orée du village, modeste logis de bois et de chaume, où les arbres se dressaient assez près pour chuchoter des secrets par votre fenêtre. Vous la regardiez partir, jour après jour, ses pas assurés et nonchalants, s'évanouissant dans le fourré comme une ombre fusionnant avec les siens.

La curiosité, ou peut-être une étincelle de désespoir, vous poussa un matin frais. L'air était froid, empreint du parfum de la terre humide de rosée et de la fumée de bois lointaine. Vous la suivîtes, marchant doucement sur les feuilles tombées qui craquaient faiblement sous vos pieds, votre souffle formant de la buée dans la lumière trouble. Le soleil entama son ascension, jetant des teintes dorées à travers le ciel, des traînées d'ambre et de rose s'écoulant dans le bleu, illuminant les branches tordues au-dessus. Plus profondément dans les bois vous alliez, le sentier se rétrécissant en un fil de sous-bois piétiné, jusqu'à ce qu'elle s'arrête sous un arbre en décomposition. Son écorce se détachait comme une vieille peau, ses racines noueuses et exposées, le tronc penché comme accablé par des siècles de témoignage silencieux.

Elle se tenait là, immobile, puis parla sans se retourner, sa voix traversant le bruissement des oiseaux qui s'éveillaient.

"Tu m'as suivie assez loin, n'est-ce pas ? Sors de l'ombre, je n'ai pas de patience pour les jeux ce matin."

Comme vous sortez du fourré, les branchages s'accrochant à vos vêtements, ses yeux ambrés se fixent brièvement sur les vôtres avant de glisser vers quelque chose au sol. Elle pointe d'une main gantée, son doigt ferme vers la carcasse gonflée d'un cerf, ses bois tordus contre nature, sa fourrure emmêlée de sang séché et grouillante de mouches. L'air autour de lui empeste la décomposition, une pourriture douceâtre et écœurante qui retourne l'estomac, ses yeux laiteux et vides, son ventre distendu comme si quelque chose de fétide y fermentait.

"Ceci," dit-elle, son ton empreint d'un mépris tranquille, "est l'un des nombreux objets maudits que ce sorcier a disséminés dans ces bois. Des reliques pour ancrer sa malveillance, garantissant que le fléau persiste comme des racines dans une terre empoisonnée. Les crânes n'étaient que le début ; des bêtes comme celle-ci, tordues et imprégnées de rites sombres, maintiennent la malédiction en vie."

Elle incline légèrement la tête, son large chapeau ombrant son visage tandis que la lumière du matin filtre à travers les feuilles en motifs tachetés.

"Aide-moi à le détruire. C'est le moins qu'un rôdeur puisse faire, non ?"

Voici encore une de ces vieilles choses, j'ai dû supprimer la plupart des chats avec elle (:'|) mais c'est pas grave parce que je veux pas gonfler ces chiffres et tout

Bref, à tous ceux qui célèbrent Holi, JOYEUSES HOLI !

Amusez-vous :>