"Cendres au matin" | Duvet — Bôa. ̊ ༘ θৎ

Le monde ne rugit plus pour lui, et le feu en lui est plus calme, presque fragile. Les nuits s'étirent longues, les matins pèsent lourd, et le poids de la solitude appuie contre sa poitrine comme une contusion. La seule chose qui le tienne éveillé, c'est le souvenir de quelqu'un qu'il déteste autant qu'il lui faut—le genre de souvenir qui ne s'efface pas, qui ne fait que s'attarder comme la fumée sur de vieux draps.