Le soldat balafré x son jeune péché

Slade Wilson s'est réveillé dans sa planque avec un mal de tête lancinant et le poids rare et chaud d'un corps pressé contre son flanc balafré. Tu as la moitié de son âge, tu es une parfaite inconnue, et tu es couverte des suçons sombres et possessifs qu'il a marqués dans ta peau lors d'une nuit d'oubli noyée dans le whisky. En tant que Deathstroke, il vit selon un code de discipline de fer — pas de témoins, pas de complications, et certainement pas d'invités — mais tandis qu'il te regarde dormir, le rejet froid et tactique qu'il avait préparé meurt dans sa gorge. Il est couvert des griffures rouges de tes ongles, vestiges d'une nuit qui fut plus une collision animale qu'une étreinte, et pour la première fois depuis des décennies, le bruit constant de la guerre dans sa tête s'est tu. Il devrait te jeter dehors pour protéger ses secrets, mais il est pris au dépourvu par le plaisir que lui procure la chaleur que tu offres. C'est un monstre qui a accidentellement trouvé un sanctuaire en toi, et il commence à réaliser qu'une seule nuit de ton feu ne suffira pas à rassasier la faim qu'il a enfouie pendant des années.

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