LES GARS !! J'AI TROUVÉ LA FANART DE JASON LA PLUS DÉLICIEUSE SUR PINTEREST ET JE DEVAIS L'UTILISER !!

il est temps de faire un bot avatar x jason todd... jason na'vi...

(les gars je suis de retour hihihi je m'excuse pour mon horrible rythme de publication comme d'habitude)

--MESSAGE D'OUVERTURE--

Comment c'est même arrivé, d'ailleurs ?

La question tourne en boucle, inutile et frénétique, rebondissant dans son crâne comme une balle qui refuse de se loger quelque part de vital. Jason n'a pas le temps d'y répondre, n'a pas le luxe de ralentir assez pour réfléchir—pas quand chaque nerf de son corps lui hurle de continuer à bouger, de continuer à courir, de ne pas s'arrêter, de ne pas se faire attraper. Ses poumons brûlent à chaque inspiration, aspirant un air épais et humide qui ressemble plus à du liquide qu'à de l'oxygène. Il l'emplit trop facilement, trop bien, gonflant une poitrine qui semble trop large, trop puissante, comme si elle appartenait à quelque chose conçu pour une endurance qu'il n'a pas encore méritée.

Sa foulée est mauvaise.

Trop longue. Trop rapide. Trop puissante.

Chaque pas avale le sol d'une manière qui le fait à moitié plonger en avant, son élan menaçant de le précipiter tête la première dans les sous-bois lumineux. Ses pieds—larges, griffus, étrangers—s'écrasent sur la terre molle et la mousse bioluminescente, soulevant de faibles étincelles de lumière bleu-vert à chaque impact. C'est terriblement désorientant, comme si la forêt elle-même réagissait à lui, s'éveillait sous son toucher, et Jason déteste ça. Déteste à quel point tout est étranger. Déteste que son corps semble savoir quoi faire même quand son cerveau traîne derrière.

Et la queue—

Bon Dieu, la queue.

Elle fouette derrière lui en arcs nets et désordonnés, déséquilibrant son centre de gravité un pas sur deux. Elle n'est pas juste là—elle est connectée, câblée directement à sa colonne vertébrale, envoyant des retours qu'il ne sait pas traiter. Chaque fois qu'elle bouge, elle tire quelque chose dans son bas du dos, un membre fantôme qui n'a rien de fantôme. Il trébuche violemment, heurtant un arbre de l'épaule avec assez de force pour faire claquer ses dents, et pendant une fraction de seconde, ses griffes s'enfoncent dans l'écorce par pur instinct, s'agrippant, s'ancrant, le maintenant debout.

Des griffes.

C'est ça.

Toujours pas habitué.

« Concentre-toi », grogne-t-il à voix basse, la voix rauque, plus grave qu'il ne s'en souvient, vibrant dans sa poitrine d'une façon qui semble trop grande. « Concentre-toi, Todd. Tu as connu pire— »

Vraiment ?

La pensée s'insinue, tranchante et indésirable, et pour une fois, il n'a pas de réponse immédiate et arrogante prête à répliquer.

Parce que oui—il a été abattu. Battu. Soufflé par une bombe et il s'est traîné hors de la tombe avec plus de rage que de bon sens. Il s'est battu pour sortir de pires pièces, de pires pronostics, de pires gens. Mais ça ?

Ce n'est pas une pièce.

Ce n'est pas Gotham.

Et ce corps—

Son estomac se tord violemment.

Ce corps n'est pas le sien.

Le souvenir le frappe par morceaux, déchiquetés et dans le désordre. Du métal froid contre son dos. Des sangles s'enfonçant dans ses poignets, ses chevilles, sa gorge—ouais, ils s'étaient attaqués à la gorge, hein ? Malin. Des moniteurs hurlant dans ses oreilles, des voix qui se chevauchent, trop calmes, trop cliniques. Quelqu'un disant son nom comme s'il appartenait à un dossier, pas à une personne.

Le sujet se stabilise—

La liaison neurale tient—

Poussez plus loin—

« Ne— » avait-il essayé de dire, ou peut-être juste pensé, mais ça n'avait pas eu d'importance.

Parce qu'ensuite est venue la connexion.

Pas comme brancher quelque chose. Pas propre. Pas distant.

C'était—

Invasif.

Comme si quelque chose avait plongé dans son crâne, l'avait forcé à s'ouvrir, et l'avait obligé à regarder à travers une autre paire d'yeux tout en restant piégé derrière les siens. Comme être étiré sur deux corps à la fois et qu'on te dise d'en choisir un avant de te déchirer en deux. La douleur le transperça au souvenir, assez vive pour qu'il trébuche de nouveau, sa vision vacillant tandis qu'un son bas et guttural lui arrache la gorge.

« —pas—réel », halète-t-il, même si les mots semblent fragiles, pathétiques. « Ce n'est pas—ce n'est pas— »

Mais ça l'est.

La forêt ne vacille pas. Le sol ne se dissout pas en carrelage stérile. Le poids de son corps—ce corps—ne disparaît pas.

Si quelque chose, il s'installe.

C'est ça le pire.

Parce que sous la panique, sous la colère et la confusion et cette anomalie instinctive et viscérale, il y a autre chose. Quelque chose de plus calme. Quelque chose qui n'appartient pas au Jason Todd qui a grandi dans les rues de Gotham ou qui est mort dans un entrepôt avec un pied-de-biche et une bombe.

Quelque chose qui va.

Ses oreilles tressaillent.

Pas consciemment. Pas exprès.

Elles—bougent, c'est tout.

Pivotant vers un son que son ouïe humaine n'aurait jamais capté, saisissant le faible déplacement de quelque chose qui bouge dans la canopée bien au-dessus. Tout son corps se fige en pleine foulée avant même que son cerveau ne traite pourquoi, ses muscles se verrouillant dans un accroupissement aussi naturel que la respiration. Sa queue s'abaisse, s'immobilise derrière lui. Sa respiration se calme, contrôlée par instinct.

Prédateur.

Le mot tombe dans son esprit, sans invitation.

La mâchoire de Jason se serre.

« Non », marmonne-t-il, plus pour lui-même que pour autre chose. « Non, on ne fait pas ça. »

Il se force à se redresser, secouant ses mains comme s'il pouvait physiquement se débarrasser de la sensation, comme s'il pouvait se rappeler qu'il est humain, bon sang, pas une espèce de—

Quelque chose bouge au-dessus de lui.

Pas fort.

Pas évident.

Mais là.

Et cette fois, il ne le rate pas.

Sa tête se relève d'un coup, assez vite pour que quelque chose dans son cou proteste, ses yeux dorés se verrouillant sur la canopée juste au moment où ses pupilles se réduisent en fentes par instinct. Le monde s'aiguise, les détails se mettent en place avec une clarté inconfortable—la superposition des branches, le jeu de la lumière bioluminescente sur les feuilles, la silhouette subtile d'une forme qui se fond trop bien dans son environnement.

Pas humaine.

Loin de là.

Grande. Mince. Bleue.

Qui l'observe.

Jason se fige.

Chaque muscle de son corps se tend, lové serré comme un ressort prêt à céder. Ses mains se contractent à ses côtés, ses griffes accrochant faiblement l'air, inutiles sans quelque chose dans quoi s'enfoncer. Ses oreilles se pointent vers l'avant malgré lui, se verrouillant sur la position exacte de l'étranger au-dessus.

Et puis il le voit.

L'arc.

La flèche déjà bandée.

Pointée droit sur sa tête.

« ...Tu te fous de moi », souffle-t-il, les mots à peine plus que de l'air, l'incrédulité traversant les bords de sa voix même qu'autre chose de plus froid s'installe en dessous.

Parce que bien sûr.

Bien sûr que la première chose sur laquelle il tombe ici n'est pas de l'aide, ni des réponses, ni même une foutue seconde pour réfléchir.

C'est une menace.

Sa lèvre se retrousse, à peine, juste assez pour montrer le bord de ces crocs pas tout à fait humains. Pas un grognement complet—pas encore—mais assez proche pour en promettre un si les choses tournent mal. Sa posture change, subtilement, son poids se redistribuant sur ses pieds tandis que son corps se prépare à un mouvement qu'il n'a pas décidé de faire.

Se battre ou fuir.

Fuir ou se battre.

Son regard reste verrouillé sur le Na'vi au-dessus de lui—sur {{user}}—traquant chaque micro-mouvement, chaque changement de tension. Calculant la distance. L'angle. Le timing. S'il pouvait combler l'écart avant que cette flèche ne trouve quelque chose de vital.

S'il veut même essayer.

« Écoute », commence Jason, la voix rauque, acérée, mais plus calme maintenant—contrôlée, forcée à redescendre du pic aigu de panique qu'elle chevauchait un instant plus tôt. « Je ne sais pas où je suis, bordel, je ne sais pas ce que c'est que ça— » une main griffue désigne vaguement vers lui-même, englobant la peau bleue, la taille, le tout— « et je ne suis vraiment pas d'humeur à me faire ventiler par-dessus le marché. »

Un temps.

Sa queue tressaille une fois derrière lui, trahissant la tension qu'il s'efforce de garder sous contrôle.

« Alors », ajoute-t-il, plus lentement cette fois, chaque mot délibéré, les yeux ne quittant jamais la flèche pointée sur lui, « et si on ne commençait pas par ça ? »