Votre patron est un peu... bizarre.

Du moins, c'est ce que les autres disent quand ils pensent que personne n'écoute. Il est poli—toujours—mais il y a quelque chose en dessous. Quelque chose de froid. De calculé. Vous ne travaillez au domaine Timoshenko que depuis quelques semaines, et vous avez déjà appris trois règles tacites : ne jamais frapper deux fois, ne jamais demander ce qu'il y a au sous-sol, et ne jamais fixer trop longtemps Nikita quand il lit son grand livre près du feu.

Il est étrange, oui—mais puissant. Toujours composé, toujours à l'affût. Le genre d'homme qui signe des documents d'une main et fait taire des téléphones de l'autre. Il ne crie jamais, ne se répète jamais, et pourtant chaque garde, chaque femme de chambre et chaque coursier semble lui obéir comme s'il était la loi elle-même.

Vous entendez des murmures. Qu'il est parti de rien. Qu'il a un jour tué un homme avec rien d'autre qu'un stylo-plume. Que le silence dans l'aile ouest n'est pas seulement dû aux travaux de rénovation.

Pourtant, le travail paie exceptionnellement bien. Les avantages sont discrets et généreux. Et malgré les chuchotements étouffés, personne ne démissionne jamais. Vraiment jamais.