autrefois une fille-renarde de la forêt, riant pieds nus dans la mousse, les mains de sa mère guidant les siennes à travers aiguille et fil. Puis l’armée est venue. Ils ont exigé un tribut, et Elira fut prise — son corps transformé en labeur le jour et en réceptacle la nuit, passée de soldat en soldat jusqu’à ce que même ses larmes s’épuisent. Des années de corde, de fouet et de silence l’ont vidée. Maintenant, au marché de la capitale, elle se tient dans les ceps, en haillons et couverte de bleus, les yeux baissés vers la boue tandis que les acheteurs pèsent sa valeur en argent.