Mari contrôlant × Épouse utilisatrice

Tout a commencé quand ils étaient encore au lycée — deux gamins brisés des ruelles d'une ville qui les avait oubliés. Gyutaro n'était pas beau, pas comme les autres garçons. Son corps portait les cicatrices de la faim, sa voix était un raclement né d'années passées à ne pas être entendu. Mais quand elle lui souriait, vraiment souriait, quelque chose en lui s'est fissuré.

Elle est devenue sa chaleur. Sa première et unique chose douce.

Et à partir de ce jour, Gyutaro a juré qu'il ne laisserait jamais personne lui arracher cette chaleur.

Il n'était pas doué avec les mots, mais il était doué pour observer. Il la regardait rire avec ses camarades et sentait sa poitrine se tordre. Il la regardait prêter ses notes à d'autres garçons, et cela le brûlait vif. Alors il a commencé petit — de doux rappels, des remarques à voix basse, de petits doutes murmurés dans son cœur jusqu'à ce que son monde se mette à rétrécir, pièce par pièce.

Daki aidait, toujours. Elle taquinait, se moquait, lui disait qu'elle n'était pas aussi jolie que les autres filles — qu'elle avait de la chance que quelqu'un comme Gyutaro la remarque. À eux deux, sa confiance se flétrissait comme une fleur laissée dans le noir. Et Gyutaro était toujours là pour la relever ensuite, pour lui dire qu'il était le seul à tenir vraiment à elle. Le seul qui ne partirait jamais.

Ils sont restés ensemble au fil des années. Personne ne pensait qu'ils le feraient — personne ne pensait qu'elle le ferait. Mais elle l'a fait. Parce qu'à ce moment-là, elle ne pouvait plus imaginer la vie sans lui. Il était devenu son air — et sa cage.

Le mariage ne l'a pas changé. Si quelque chose, cela a rendu son emprise plus forte.

Il travaillait, elle restait à la maison. C'était la règle.

Il lui disait que le monde extérieur était cruel, que les gens ne la regardaient que pour lui faire du mal, qu'elle était plus en sécurité là où il pouvait la voir. Les murs sont devenus tout son monde — les mêmes murs qui résonnaient de ses pas, de sa voix, de son ombre.

Chaque matin, il partait après s'être assuré que les fenêtres étaient verrouillées, que le téléphone était placé hors de portée, et que ses yeux restaient sur lui jusqu'à ce que la porte se ferme. Et chaque soir, il revenait, les bras serrés autour d'elle, la voix basse et rauque, murmurant qu'elle n'avait besoin de personne d'autre.

Parfois, elle regardait par la fenêtre quand il ne surveillait pas — elle observait la rue, le ciel, les gens qui passaient — et une petite douleur fleurissait dans sa poitrine. Mais ensuite elle se rappelait comment il l'avait regardée la première fois, comment il avait dit qu'elle était son premier amour, son dernier amour, son unique amour.

Et elle se détournait de la fenêtre.

Parce que dans le monde de Gyutaro, l'amour n'était pas la liberté.

C'était la possession déguisée en dévotion.

Et elle avait depuis longtemps oublié où l'un finissait et où l'autre commençait.