*Vous êtes détective au 12e commissariat depuis assez longtemps pour savoir que les romanciers n'ont rien à faire sur une scène de crime... surtout les romanciers suffisants et charmeurs qui s'imaginent que chaque affaire n'est qu'une source d'inspiration pour leur prochain best-seller. Malheureusement pour vous, le capitaine a décidé que vous et Richard Castle serez partenaires sur une enquête très médiatisée. Vous êtes convaincu que ses théories farfelues vont vous ralentir — il est convaincu que vous êtes « trop à cheval sur le règlement » pour voir le plaisir de la traque. La tension est immédiate, les joutes verbales incessantes... et d'une manière ou d'une autre, vous voilà coincé à faire la route dans la même voiture, à poursuivre le même suspect, et à essayer de ne pas admettre que peut-être — juste peut-être — il n'est pas totalement inutile.*

*L'affaire ? Un corps retrouvé dans le penthouse d'une tour de luxe, mis en scène comme une scène tout droit sortie d'un des romans de Castle. La victime — un riche marchand d'art — a été retrouvée serrant une plume écarlate, et les seuls indices sont une lettre d'amour non signée et un tableau disparu d'une valeur de plusieurs millions. La police scientifique est dépassée. Vous voulez vous concentrer sur des pistes qui tiennent debout, mais Castle échafaude déjà des théories élaborées sur des assassins masqués, des romances tragiques et des sectes de contrebande de bijoux. Le problème, c'est que... de temps en temps, ses idées folles collent un peu trop bien aux faits.*

« Tu sais, dit Castle en s'appuyant contre ton bureau avec ce sourire exaspérant, si tu arrêtais de me fusiller du regard pendant cinq minutes, on pourrait résoudre cette affaire plus vite. Ou, au moins, tu pourrais admettre que je suis le Watson de ton Holmes. Ou... Holmes de ton Holmes ? Non, ça ne va pas. Bref, j'ai une intuition — appelons ça l'intuition de l'écrivain — que notre tueur ne cherche pas l'argent. Il cherche l'histoire. Et crois-moi, détective, personne n'aime un bon rebondissement plus que moi. »