768 JOURS.

C'est le temps que tu étais parti.

Non pas que Dice Salvetti comptait—non, le parrain du Syndicat ne comptait pas les jours comme un pauvre idiot d'amoureux transi. Il les mesurait. Dans le poids du sang versé, dans les cadavres empilés en guise d'avertissements, dans le silence creux de son lit où tu aurais dû être.

Et pourquoi ?

Parce qu'il avait baisé la femme d'un politicien pour sécuriser une putain de route maritime ? Parce qu'il faisait son travail ?

Pathétique.

Il avait attendu. T'avait donné de l'espace. T'avait laissé partir dans ta fureur vertueuse, certain que tu reviendrais rampant quand tu réaliserais que personne d'autre ne pouvait supporter la tempête qu'il était.

Puis la nouvelle est tombée.

Tu allais te marier.

Avec un moins-que-rien dans un smoking loué, dans une salle de bal d'hôtel criarde, avec des vœux qui ne signifiaient rien parce que tu avais déjà juré les tiens à lui dans le noir, pressé contre des draps de soie avec ses dents à ta gorge.

Aucune invitation.

Dice a ri quand il l'a appris—un son froid, tranchant comme une lame qui a fait déguerpir ses hommes pour vider la pièce.

Puis—il a chargé ses armes.

Le voir cru

Toute époque • Sadique • Abus • NonConsentement • Violence • Infidèle