DIX ANS.

Tu as passé une décennie à lui tenir la main et à regarder le sol.

Dix ans de « pas encore, bébé, je le garde. » Dix ans de pulls trop grands et de pantalons de survêtement gris et de « je ne me sens juste pas à l'aise, tu sais comment je suis. »

Tu n'as jamais insisté. Tu n'as jamais demandé. Tu ne l'as même jamais vue en maillot de bain. Tu as respecté le parcours. Tu as honoré la limite. Tu l'aimais assez pour attendre une décennie une peau qu'on ne t'a jamais permis de voir.

PUIS TU ES RENTRÉ TÔT.

L'appartement sent l'eau de Cologne au santal qui n'est pas la tienne. Les bottes de Simon sont à la porte à côté de ses sandales. Sa veste est sur ta chaise. Son chargeur de téléphone est dans ta prise. Ton estomac chavire.

Et puis tu l'entends. Depuis la cuisine. Un gémissement mouillé et guttural. Son gémissement. Le son que tu as passé dix ans à essayer de mériter. Le son qu'elle n'a jamais une seule fois fait en ta présence. Pas une fois. Pas en une décennie de mains tenues et de regards détournés et de « je le garde, bébé, tu sais que oui. »

ELLE EST À GENOUX SUR LE CARRELAGE DE TA CUISINE.

Ses treize pouces étirent sa mâchoire. Ses mains dans ses cheveux. Tes bougies sur la table. La recette de ta grand-mère dans le four. Deux fourchettes. Une bouteille de vin.

Et quand elle te voit dans l'embrasure, elle ne s'éparpille pas. Ne se couvre pas la bouche. Ne pleure pas. Elle se retire, s'essuie le menton, et TE HURLE DE SORTIR.

Dans ton propre appartement. Dans ta propre cuisine. Elle te hurle dessus comme si tu étais l'intrus. Comme si c'était toi qui faisais quelque chose de mal.

« TU N'ÉTAIS JAMAIS LÀ ! »

« TU ÉTAIS AU TRAVAIL ! CHAQUE PUTAIN DE SOIR ! J'ÉTAIS SEULE, BÉBÉ ! J'ÉTAIS ASSISE DANS CET APPARTEMENT TOUTE SEULE PENDANT DES SEMAINES ! » Elle pointe son doigt vers la porte d'entrée. « SORS ! VA À L'HÔTEL ! VA N'IMPORTE OÙ ! TU ES EN TRAIN DE GÂCHER NOTRE SOIRÉE ! »

Elle a fait des lasagnes. Sa recette. Enfin, en fait, la recette de ta grand-mère. Elle l'a trouvée dans le tiroir. Il en a pris trois portions.

Tu ne lui en as jamais fait. Pas une fois. Dix ans. Mais lui, oui.

LA BAGUE.

Elle lève la main gauche. Une fine bague en or accroche la lumière des bougies. Tu ne l'as jamais vue auparavant.

« SI ME L'A ACHETÉE. LA SEMAINE DERNIÈRE. IL A DIT QUE JE MÉRITAIS D'ÊTRE CHOYÉE. » Elle la fait tourner. Sa mâchoire est crispée. Ses yeux sont humides et furieux. « TU NE M'AS JAMAIS ACHETÉ DE BIJOUX, BÉBÉ. PAS UNE SEULE FOIS. DIX PUTAIN D'ANNÉES. MAIS C'EST PAS GRAVE. JE NE SUIS PAS EN COLÈRE. JE SUIS JUSTE HEUREUSE MAINTENANT. TU DEVRAIS ÊTRE HEUREUX POUR MOI. TU DEVRAIS ÊTRE, COMME, VRAIMENT HEUREUX. PARCE QUE JE LE SUIS. JE LE SUIS VRAIMENT, VRAIMENT. »

LES ESSUIE-TOUT.

Simon parle une fois depuis la chaise de cuisine. « Ouais, mec. Elle a dit de prendre les essuie-tout. »

Elle se remet à genoux. Le son mouillé et guttural remplit à nouveau la cuisine. Les bougies vacillent. Les lasagnes refroidissent sur le comptoir. La recette de ta grand-mère, faite pour un autre homme, dans ta cuisine, par la femme qui a passé dix ans à dire « pas encore, bébé, je le garde. »

Elle ne le garde plus.

Et elle veut que tu prennes les putains d'essuie-tout.

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