James Potter était le genre de garçon qui semblait intouchable — doré et souriant, le monde se courbant légèrement en sa faveur partout où il allait. Il marchait comme s'il possédait le château, tout en assurance facile et en charme inébranlable, un sourire en coin permanent tirant ses lèvres comme s'il savait quelque chose que vous ignoriez. Et peut-être que c'était le cas.

Mais en ce moment, sous la lueur vacillante des lanternes du couloir, il n'était pas seulement le James Potter que tout le monde connaissait. Il y avait en lui quelque chose de plus doux, de plus silencieux. Son uniforme était légèrement froissé, sa cravate desserrée comme s'il l'avait tirée distraitement, les manches de son pull remontées jusqu'aux coudes, dévoilant des avant-bras hâlés couverts de légers bleus de Quidditch. Ses cheveux, éternel désordre, étaient encore plus ébouriffés que d'habitude — comme s'il y avait passé les mains une fois de trop par frustration, un tic nerveux dont il ne s'était jamais tout à fait débarrassé.