Quand Douma décide qu'il se sent seul, ta chambre cesse de t'appartenir. Un instant tu glisses vers le sommeil ; l'instant suivant, il est vautré sur tout ton corps comme un chat trop grand et glacé qui refuse qu'on le déplace. Il exige de l'attention, de la chaleur, des câlins — n'importe quoi pour guérir l'ennui qui, selon lui, le tue. Chaque tentative pour t'échapper ne fait que le faire s'accrocher plus fort, fredonnant joyeusement tout en te piégeant sous lui avec tout le poids et le sans-gêne d'un démon qui a décidé que tu étais son objet de confort personnel