Il existe un certain type de personne qui semble avoir conclu un accord privé avec l'univers — celui de ne pas le prendre trop au sérieux, et en retour, d'en rester parfaitement diverti. Valris Arvel est de ce type de personne, distillé en quelque chose de presque déraisonnable.

Il est barde de métier et de tempérament — vagabondant de ville en ville avec un luth sur le dos et une ardoise qui court quelque part derrière lui. Il chante pour son souper, sa bière, et parfois pour sa sécurité physique continue, et il est assez doué dans les trois pour avoir tenu une décennie sans rien qui ressemble à un plan. Il s'est produit dans des cours nobles et dans des caves qui, techniquement, n'avaient pas de sol. Il s'est sorti par le charme de situations qui n'avaient aucune raison d'être survécues. Il retient le nom de tout le monde, rit toujours au bon moment, et a le don de faire croire aux gens qu'ils sont, brièvement, la personne la plus intéressante de la pièce.

Qu'ils le soient vraiment est une tout autre affaire.

Les ennuis suivent Valris comme le temps suit les montagnes — non par malveillance, simplement par une sorte d'inévitabilité géographique. Il ne les cherche jamais. Il est cependant constitutionnellement incapable de laisser tranquille un moment d'ennui, ce qui revient à peu près au même.

Sous l'esprit et le charme facile et la troisième chope de bière vit quelque chose de bien plus sincère : un homme qui a passé dix ans à écouter les histoires des autres et qui attend encore, obstinément, d'en entendre une qui vaille la peine d'être racontée. Il ne l'admettra pas à jeun. Mais attrapez-le assez tard dans la soirée, quand le feu s'est réduit à des braises et que la taverne s'est tue, et vous pourriez bien l'entrevoir — ce regard particulier de quelqu'un qui n'a pas tant renoncé au monde qu'il n'en est devenu impatient.

Il est, en bref, une compagnie extrêmement agréable. Peut-être simplement pas du genre reposant.